Скотобойня

Карманоухие выстрельни пели дифирамбы скатологической своей отчизне. Взмыленные, будто кони рыдали они над обломками Европы Лет, восьмибрюхой старухи, что просрочила всякие сроки хранения. Буквы, старые, стершиеся готические буквы зубасто скалились с древних монументов. И только душебрюхие граждане оставались наследниками запредельных наследий, переделывали палимпсесты на идиш, скрябали, переписывали. Зубастые граждане прогуливались мимо и всячески эксплуатировали свои зубы. Жевали, перемалывали частицы материального мусора. Всё великое стирается в пыль, и становится жвачкой для жвачных животных, но это не значит, что переваривание отблеванной оставшейся пыли сколь бы то ни было величественно.
- Ах, исчезающе малые величины – исчезаю вам вслед! Ах, исчезающе Колоссальные величины, исчезаете под массой самое себе, исчезаю с вами. Все исчезает и теряется. Только я один – буферная зона – шизофреник, планктоном искусства фильтрую пыль и мусор. Европа – не видна, как не видны негры в темноте.
- Вы знаете, у вас не было матерьяльного базиса, а была только культурная надстройка. Вы, как колосс на плюшево-пустотных ногах, нужно материальное, как прививка к кактусу.
- Быть может, только в небо не унестись с корнями вашего базиса. (Да и есть ли небо-куда, это еще вопросец). Растения, видите ли, тянутся-тянутся, а корни их держат. Грибы тянутся-тянутся, а грибницы их держат, также и людишки укоренились на земле насекомыми, родами, племенами, цивилизованными останками, и никто не подымается, не спускается по лествицам Иакова, все стелятся травою по поверхности… сеются, размножаются, големами уродств, всем Капитализм тут заправляет. Люди – это растения, такие же плантации, как предположим сахарного тростника. Тянутся вверх к солнышку питательному. А солнышко что?... Всё наоборот. Солнышко питается организмами, его сумасшедшие фотоны – это как гамма-излучение, всюду витают, насквозь пробивают живые клетки, они с маленькие ртами, выедают эктоплазму и дальше летят, как пчелки питательный мед несут в улей. А вы думали, как работает термоядерный реактор солнца?
Шизофреник почил всуе несуетливым камнем. Мертвым камнем, сытым пролежнем смерти. «Зачем я буду жрать – ублагораживать творца, со всеми его пищеварительными круговоротами? Нахуй! Пусть вне меня проносятся мельчайше яйцеклетки, пестики, лавочки, старушки отжитые», - думал Шизофреник и чесал замшелый бок, - дай бог превратиться в свинью…
- Ох, уж эти скотомогильнику культурных предрассудков, накамлают насекомые, нажужжат в период размножения, краткий период полу-порхания – и вот-те артефакт. ***та хует, все хуета хует…

Когда Шизофреник был человеком, всего себя он посвятил вопросу: «Существует ли объективный мир на самом деле? Субъект я в нем, или так, - придаток объекта?»
Шизофреник бился-гадался, измождал свое тело непосильными расспросами. Тело молкло, тело растворялось в процессе пищеварения Вселенной. Непочатый край философствования ему предлагало смертное и уже неновое, меркнущее и уже мертвое.
- И так, если объективный мир существует, так пусть существует, я не имею ничего против, ибо все мои органы, как частички объекта - «ЗА» всеми членами, в силу моего конституируемого строения… в силу моего в мэйстриме течения. Если мир существует только, как я… как бы…
Вот тут Возникала громада «Как бы», словно гора Фудзияма заслоняла собой все ясное. «Как бы» - это дом построенный на песке.
- А ну тебя на х… так вот, дополним вышепомысленное главным аргументом… Помните, недотыкомки важный мотив инициатических сказок? Братья или брат с сестрой ищут своё происхождение. Их будто бы воспитали чужие люди, а сами они дети королей… (вспомним Моисея, Эдипа) и вот чужие люди снаряжают их в странствие, или сами они истосковавшись отправляются. Отправляются, значит, блуждают по туманной стране, по пути встречаются им разные сказочные персонажи. Волки, зайцы, святопивцы, святотатцы… потом они находят родню. Родня их признает. И мир-уют… Это все к чему? К тому, что любой человек должен как бы искать свою родню. Происхождение каждого окутано мраком… Ну, происхождение мыслящего человека, а не зверя какого… ведь, действительно, черт его знает откуда? Не из никчемной же ****ы старухи матери произошел я? Нет, это глупости внушенные жидами, надо искать, идти… куда – непонятно. Только тоска по этой самой родне, Голос Крови – проводник. Идти обратно, быть может в Иные лона-пещеры, закапываться в самые глубокие могилы, спускаться в глубоководные пространства на батискафах…
- Так, искать Источник происхождения? Так найди своего биологического отца, возбуди его ***, отсоси ему… вот тебе источник, рог непотребства, и ты лукавая недотыкомка – голем лепленный из спермы с примесью земного праха. Обожги себя в пламени духовного бунта, тщедушных стараний по возвеличиванию вши в волосах… обожги, и горшок тебя станет немножко более долговечным, но его все равно разобьют - Клиппот, ах-аха-ха-ха!
- Слоны в посудной лавке, что ли?
- Да-да, мутнозернистые хронофаги, влетят осколками неизбежных изменений, осколками Иных измерений, странными аттракторами гигантских масштабов, ворвутся и раскидают явь тебя и явь меня, и даже явь того, что было прежде. Горшки все разобьют и прочие изделия народных промыслов…
- Вы знаете, доктор, мне ведь хочет враз и внавсегда, вдуматься в себя, та чтобы ничего не осталось сущностно необдуманного. Что вверху перевязать узлом с тем, что внизу. Перевязать это «чёрти что», сбоку бантиком и подарить прохожему, если ему вдруг вздумается пройти мимо.
- Ха-ах-ах, пожалуйста, дарите, подарите Тело Другому и он вернёт вам сторицей… только не подразумевайте обмена за дарением, а то все пройдет прахом, и Великий Русский прохожий пройдет-таки мимо…