Прощание

       Ей казалось, что слова изливались из неё, как моча из безвольного тела, но ни один звук не тревожил покой старой мебели, да и моча давно не покидала её тела, несколько дней даже капли влаги не могли проникнуть в её желудок. Губы не шевелились, и только мысль была отчётливо ясна, как речь прокурора на показательном процессе.
       Она хотела дождаться… Дождаться его – своего сына, свою последнюю любовь на этом свете. Ей казалось, что она внятно и чётко произносит слова, репетируя реплики, давно заготовленные для такого случая. Но случай ускользал от неё, как последние капли жизни. Его не было, никого не было в квартире…

       Он шёл, вымотанный жарой и работой. Ноги по привычки несли его к дому, но он не испытывал радости от приближения его. Там был заветный диван, полки книг, но уже год в его доме поселился Долг, его последний Долг перед матерью и он не знал что с ним делать… Этот последний долг заставил его впервые в жизни понять, что слова не имеют силы, что мысль не может быть передана человеку путём разговора, что логика не принадлежит к жизненнонеобходимым способностям человека. Это всё было дико и странно…Учёный и преподаватель до мозга костей, он не мог осознать, что всё чем он жил и живёт может стать абсолютно бессмысленным… Только любовь могла дать смысл существованию с человеком утратившим память. Но где она эта любовь, как найти её в ворохе формулировок, текстов направленных на осмысление жизни накопившихся за всю его научную карьеру, как найти то, что не поддаётся чёткой формулировке логического ума…

       Она ощущала себя юной, невесомой девушкой…
Молодой француз в форме морской полиции подаёт ей руку… Рикша уже отъехал, а он всё ещё не отпускает её руки и ветер шуршит в сухих пальмовых листьях... Город пропитан жарой, привычной с детства и кажется, что нет места на земле, где лето не изнуряет зноем, где не растут пальмы и где нельзя нанять рикшу для того, чтобы добраться до дома…
       Стукнула дверь, и она вспомнила маленького мальчика с узкими плечиками, играющего на скрипке возле жарко натопленной печи.
       «Попрощаться, надо так много сказать ему…» - пронеслось в голове.

       Он зашёл домой, по привычке заглянул на кухню, но духота полуденной электрички так вымотала его, что он не раздеваясь прилёг на деван, механически взял книгу, прочитав несколько строк, уже в полудрёме вспомнив про Долг, заснул.

       Офицер морской полиции, статный загоревший муж в белой рубаке, держащий на руках кучерявого пухлого ребенка, случайный знакомый, провожающий её долгим взглядом, внук похожий на мужа, но в военной форме… Лица закружились и перемешались. И она вдруг увидела маленькую высохшую старую женщину безумно похожую на неё в молодости. Она, эта женщина, лежала с неподвижно устремлёнными в потолок глазами и зрачки не сокращались от солнечных зайчиков залетавших с соседней стройки.
Сын!!!! Это слово прорезало покой невесомого сознания и сгустком энергии вырвалось наружу.

       Он повернулся на правый бок. Лёгкое дуновение ветерка заставило его сознание пробудиться. «Опять не закрыл форточку на кухне» - подумал он и открыл глаза. Краем глаза он увидел свою старую мать. Она стояла в дверях, облокотившись на косяк и смотрела на него, как обычно смотрят все матери на своих не вовремя уснувших детей. Он улыбнулся и закрыл глаза. Но вдруг сумасшедшая мысль пулей просвистела в мозгу. «Она уже неделю не встаёт с постели…» Откуда то появилась и вспыхнула надежда, тревога побеждая её, заставила его открыть глаза и рывком сесть на кровати. Матери не было. Немного помедлив, он спустил ноги с дивана, нервно влез в тапочки и прошёл в её комнату.

       Маленькая высохшая старая женщина лежала, с неподвижно устремлёнными в потолок глазами, и зрачки не сокращались от солнечных зайчиков залетавших с соседней стройки.
       Стояла невыносимая жара, но холодный пот струился по спине застывшего человека.