Сквозная осень

Х.К. посвящается

Ни роду, ни племени- скитальцы заброшенных трасс,
Дарящие свет вечно манят летящих на свет.
На нездешних дорогах, на режущих воздух ветрах
Оставит нас цепкая память о том, чего нет.
Л. Борисова

Осень –ветреная, дождливая, неласковая – проносится мимо стремительно, как мелодия вальса. Скоро ей придет конец, выпадет первый снег, музыка оборвется на пронзительно-щемящей ноте. А пока мелькают в бешеной свистопляске желтые листья с клинописью прожилок, подгоняемые ветром фантики от конфет и проездные билеты, мокрые от дождя бока машин, шляпки зонтиков… Все бегут сломя голову – будто пытаются схватить за хвост ускользающее безумие красок и теплоту золотой осени.
Поплотнее запахиваю пальто и смотрю на людей с изрядной долей скептицизма. Ведь и так ясно, что утраченного не догонишь. Зачем же обманываться? Станцуем-ка лучше вальс на мокрой мостовой. А потом возьмемся за руки, закроем глаза и поплывем по течению. Главное, не бойся – поток никогда не подводит. Он принесет нас к берегам, где наш настоящий дом.
Хотя, наверное, ты права. У истинной надежности совсем другое лицо. Спокойное, уверенное, с умиротворенным взглядом, как у людей, которых я иногда встречаю на промозглой улице. У них есть дом с прочными стенами и кирпичной крышей. Наверное, на их окнах ситцевые занавески, на подоконнике - горшочек с геранью, на потолке – зеленый абажур. А еще там есть кто-то, кто ждет их. С кем у них есть сегодня, завтра и, если повезет - вечность. Они пьют чай с булочками и мирно обсуждают планы на текущий год. Простое, незамысловатое счастье.
У нас с тобой нет дома. Есть только твоя крохотная квартира под самым чердаком - со старенькими тусклыми обоями, потертым ковриком у порога, периодически протекающей крышей и тесной кухней. На кухне нет ни ситцевых занавесок, ни прочих атрибутов уюта – только шкафчик, стол безо всякого намека на кружевную скатерть и твоя гитара, сиротливо притулившаяся в углу.
Мы не планируем воскресный поход в музей или в картинную галерею. Есть только разговоры о книгах, тихий спор струн твоей гитары, иногда – разговоры на философские темы .До невозможности осторожные, будто боимся прикоснуться к миру собеседника и сгореть заживо от этого прикосновения.
Мы не обсуждаем то, как поедем на следующие выходные в Питер или отпуск в грядущее лето. В этом просто нет смысла – вряд ли у нас будет лето. Или следующие выходные. Все, что у нас есть – сегодня. Возможно, у нас еще есть и завтра. А потом наше «сегодня» смоет осенний дождь, или унесет взбесившийся ветер. И ветру, и дождю это нетрудно – ведь у нас нет твердой почвы под ногами, нет прочной связующей нити. Мы могли бы быть чужими, если бы не это отчаянное желание хоть капли тепла и простого человеческого прикосновения… Тычок носом в плечо – трогательный , беззащитный.. Тянемся друг к другу, подставляя горло.. Ласкаемся, как щенки, с невесть откуда взявшейся нежностью… Все как будто по настоящему. Настоящее тепло, настоящее счастье. Только оно продлится не дольше завтрашнего утра, когда мы будем собираться на работу. Я опять одену маску воспитанницы закрытого пансиона, ты будешь изображать независимость и самодостаточность. Почти сухое прощание, дежурный поцелуй – и до встречи. До следующей нехватки тепла.
Эта осень – сквозная. Временная станция нашей жизни. Надо только ее перетерпеть, дожить до зимы… Или до весны.. Тогда все станет на свои места. Ты пойдешь своей дорогой, я своей. А пока будем держаться друг друга. Будем плыть – каждый до своего рубежа. Только, пока мы плывем... Держи меня за руку, хорошо?