Весна

День не задался с самого утра. Вчера было тепло, всё текло и таяло, а ночью вдруг вернулась зима. На дорогах вместо ярких радужных луж образовалась мутная ледяная корка, деревья перестали шевелить ветками и снова заснули. Птицы - и те замолчали. Редко-редко пискнет какая-нибудь глупая птаха - ну что, мол, весна или где? - и вновь тишина. А ведь только вчера всё было наполнено звонкой капелью, весенним гамом и солнечными запахами…
Он еле проснулся. Будильник уже устал звонить, когда он наконец открыл глаза. Дотянувшись до будильника, он, чего с ним никогда не бывало, сбросил его на пол. И умер… Умер впервые за этот странный день вместе с ни в чём не повинными часами, из которых высыпались шестерёнки и пара пружинок.
Придя в ванную, он умер вместе с внезапно отключённой горячей водой…
На кухне - вместе с вбитыми в омлет яйцами…
Одеваясь для выхода на улицу, он умирал с каждой пуговицей - ведь их застёгивают в гильотины… Шнурки ботинок показались ему удавками на собственной шее… И он опять умер…
Город не мог простить ему его живучести и постарался сделать всё, чтобы наконец прикончить его.
Он умирал вместе с падающими с крыш сосульками, убираемым дворниками с дорог снегом; погибал под колёсами автомобиля вместо бродячей собаки, не мог увернуться от брошенного в дворовую кошку камня…
Он не успевал умирать… Каждое мгновение в нём умирал кто-то… или что-то… Он сам не понимал смысла всего этого. Да и не особо задавался этим самым смыслом. Ему просто хотелось, чтобы этот дурацкий день наконец кончился - он уже устал умирать. Если бы знать - зачем, он, может быть, и потерпел. А так…Тяжеловато ему даётся смерть, не подходит он для этой роли. Наверное, он просто бесталанен, ведь талантливые актёры могут сыграть смерть, причём сыграть не раз, не два, а сотни, тысячи раз… А может, это просто не его амплуа?
Да, наверное, он случайно влез в чужую роль, абсолютно ему не подходящую…
Вот так и выясняется, что ты не можешь чего-то сделать… Обидно, но до безобразия приятно - теперь можно отказаться умирать, заявив, что плохо получается, да и вообще это дело не по душе…
Кстати о душе… Как она себя чувствует? Не зачерствела ли случайно от всех этих смертей? Не испачкалась ли?.. Да нет, обычная душа; как всегда чиста, свежа, наивна… Вот, может, только чуть мягче стала, чуть внимательнее к окружающему - ведь каждое мгновение вокруг что-то погибает, а мы не видим этого.
Также как не видим ежесекундного рождения чего-то нового… Невнимательные мы, незамечательные… Души наши ослепли, что ли? Или нарочно мы не хотим видеть всего этого?
Он не знал ответа на эти вопросы, но был уверен, что наступит завтрашнее утро, и он, умерев накануне вместе с закатом, родится вновь с первым лучом солнца… И весна не будет похожа на разлагающийся труп, у которого из-под обрывков плоти показывается сгнивший остов, а станет птицей, стремящейся к свету, станет паром - дыханием земли, и лёгкой дымкой едва распустившихся лесов…
И он будет рождаться вновь и вновь, и никто, слышите, никто не сможет ему этого запретить. Потому что - весна!..