История вторая. Сумбурная

Эту историю рассказал мне парень из Озерска, ехавший со мной на боковых местах поезда "Мегополис" Москва - Санкт-Петербург.
Я был три месяца студент театрального в Челябинске. Жил в общежитии, абсолютно хорошо. Мне нравилось то, чему я учусь, у меня были родители, работавшие в городе на "Маяке", друзья в Челябе и в городе. Все было довольно таки хорошо. Я был абсолютно счастлив эти 3 месяца. Потом месяц просто счастлив. Потом счастлив, но как уже не так.
Я шел по какой-то мало знакомой мне улице в тракторозаводском районе. И меня мучил вопрос, как отсюда выбраться. Все маршрутки, которые проезжали, ехали в сторону окраины. Людей почти не было. Нет, они были, но почему-то останавливать и спрашивать у них как отсюда выбраться я не хотел. Меня остановила какая-то бабушка. Только очень тяжелое положение может заставить человека в январе, в промозглый холод, на улице в не самом читающем районе продавать книги. Моя мысль о том, что мне ее жалко, пошла следом за покупкой первой попавшейся книги. Я кинул книжку в сумку и опять побрел по этой улице, как мне казалось в тот момент в сторону выхода.
Полторы недели спустя, я нашел эту книгу у себя в комнате. Мне понравилось ее оформление. Мне понравился ее стиль. Мне понравилось название. Она была французская. Написана с одной стороны по-французски с другой по-русски. Я не знал французского и можно сказать иногда даже плохо владел русским, поэтому я был рад, что проблем с переводом не будет.
Я начал читать. Я читал Тонино Бенаквиста "Укусы рассвета" ровно три дня. Читал в запой. Я дочитал, до конца за три дня. В голове отложился не сюжет, а настроание.
Подходило 6 часов утра. В это время года сейчас должен был начинаться рассвет, но не сегодня. Сегодня он начинался позже. Сильно позже. Я сидел за столом, читая в очередной раз новое задание. В голове медленно переворачивались слова. В желудке плавал кусочек курицы и кекс. Передо мной стоял, остывающий кофе. Что произошло дальше в моей голове, я точно объяснить не могу. Наверное во всем виноват остывающий кофе. Сегодня было особенно противно его пить. Я решил для себя, что моя жизнь не может начинаться в комнате общежития в Челябинске за чашкой уже холодного и противного кофе. Я лег спать.
Наутро я написал прошение об отчислении. И пошел на вокзал. Билет до Санкт-Петербурга стоил 1800. У меня осталось ровно 430 рублей и 6,50 мелочью. Странное ощушение.
Я сел в поезд и проспал почти всю дорогу до города, где никого не знал и где никто меня не ждет.
Ладожский вокзал встретил меня своей исключительной чистотой и отремонтированностью. Здесь были повсюду эскалаторы и экраны. Все смотрелось слишком модерново. Здесь мне потом придется провести еще почти 13 ночей.
Все эти дни я мотался по клубам, фуршетам, бесплатным галереям и выставкам. Я обретал в день по 30 новых знакомств. Каждый пятый из этих тридцати считал меня закадычным другом. Но только каждый шестидесятый приглашал меня поесть или к себе. Абсолютная недружелюбность. Вульгарность. Вот чем меня встречал самый приветливый и красивый город России. Я стал его ненавидеть. Но моя ненависть была не только к нему с его бесконечными огнями и неоновыми вывесками, но и к себе за это сумбурное желание уехать. Я потерял надежду, когда у меня украли телефон. Это был 12 день в Питере. Я понял, что в этом мире я точно никому не нужен. Насчитал в кармане последние 128 рублей. И еще 30 копеек, лежавшие в заднем кармане. Это все, что у меня осталось. Я выживал в этом мире практически бесплатно. Понимая, что в свой первый день совершил глупость, купив цветы почти незнакомой девушке, но я жил не побираясь.
Наутро 13 дня должна была в одной галерее открываться выставка со старыми фотографиями Питера. Туда я хотел сходить уже давно. Я проснулся с утра все в том же зале ожидания и направился в этот маленький дворик в центре. Пока я поднимался по лестнице в подъезд, начало припекать солнце. Я не придал этому значения. Я позвонил в звонок и меня с улыбкой встретила хозяйка галерии. Она меня уже знала. Я прошел и остановился у первой фотографии. Я смотрел на самый обыкновенный двор-колодец снятый с крыши одного из домов. Ко мне сзади подошел человек. Точнее он подошел не ко мне, а к фотографии. И спросил, что я вижу на ней. Я сказал, что вижу солнце. Он удивился и сказал, что тут идет дождь. Мне пришлось объяснить, что дождь идет на фотографии, а солнце я вижу поверх, то солнце, которое на улице, которое отражается на ней и которое на самом деле в ней.
Этот свиду незаурядный человек был хозяином фирмы.
Этот молодой парень, рассказал мне только набросок этой истории без деталей. Только сюжет. Я попытался прожить эту историю, как и все другие, услышанные мной. Вот так она выглядела бы в моей жизни.
P.S. Когда мы ехали в поезде он был арт-директором этой фирмы и получал большие деньги, не имея всшего образования.