Два повзрослевших нутра

Мы разговариваем, выкладывая на стол карты истин, мы вторим друг другу в основах, лишь порой переворачивая вверх рубашками какие-то незначительные «но» с обеих сторон жизни… Мы врисовываем в слова, картинки собственных сказок, которые после стремимся свести к фактам… Я прячу детство по карманам флиски и ровно на половину делю свою память…
Два повзрослевших нутра что шагают, не смотря на… и многое… снова в ногу, по серой сырости асфальтовых линий.
В подзамочность, выкроенных когда-то из штор, смыслов, стремиться ворваться прошлое, указав на ошибочность догм и решений, оно снует по углам, пытаясь выискать существенность запятых, натыкаясь носом на новообразование из точек, сложенных в рисунок нутра, неумелой рукой художника… Мы кричим на перебой в уши прохожим и множим ожоги окурками дней на коже жизни, мы смотрим в глазницы смерти, сражаясь на шпагах из слов, ведя изначально обреченный на поражение бой, даже во снах.