Памяти...

       Эллис...



       Серая толпа, мрачные лица, пустые взгляды, бессмысленность и безрадостность серого склепа метро. Добро пожаловать, теперь ты один из них, теперь ты такой же. Потерявший что-то или кого-то, что-то важное. Часть своей души. "Утрата, утрата!" -- нашептывал ветер, гуляющий по станции. Утрата... Как объяснить им, кого ты потерял? Как передать им, кем она была для тебя? "Сочувствую", говорят они тебе, но ни в их речах, ни в их глазах нет сочувствия. Да, им наплевать. "Теперь ты один из нас" -- думаю они. "Будет другая" -- утешают тебя. Какая другая, зачем? Другая... Не она. Не та, что была тебе подругой, женой, любовницей, другом, боевым товарищем эти три года. Другая... Не та, которую ты целовал, не та, с которой ты проводил ночи, полные огня и страсти и ночи, полные размышлений о жизни и разговоров, не та, с которой ты делил радости и печали. Ее больше нет. Шальная пуля, кирпич с крыши или пьяный водитель -- не все ли равно? И вроде не в чем себя упрекнуть, вроде как это просто судьба. Ты не можешь даже сказать, мол "я сделал все что смог", потому что ты ничего не мог сделать. Ни до, ни во время, ни после. Почему же тогда остается такая гаденькая стыдливая неловкость в груди от того, что ты жив, а она -- нет. Почему больно от того, что на тебе ни царапины, а ее изувеченные останки даже сложно узнать? Почему кажется, будто бы удар, предназначенный вам двоим, она целиком взяла на себя?
       Конечно, будет другая. Потом. А сейчас остаются лишь полные фальшивого сочувствия а иногда и скрытого злорадства, взгляды, утешающие похлопывания по плечу. А сейчас остается только брести наугад, толкаясь в толпе таких же как ты людей в метро и вновь и вновь вспоминать лучшие мгновения вашей совместной жизни. А сейчас в ушах все еще звучит короткий и жуткий, как выстрел диагноз-приговор. "Восстановлению не подлежит". И остается только вновь и вновь повторять сухими губами "Прости, Эллис!". Прости, Эллис. Спасибо за все, что было. Прости, и прощай!