дом на желтой улице

Он был обычным человеком. Не больше не меньше. Ничем не отличался от остальных людей. Ни внешностью, ни умом. Он не писал стихов, не рисовал картин… У него был небольшой книжный магазин, на желтой улице. Он был одинок и это одиночество нравилось ему в некоторой степени.
Во вторник утром было холодно по –зимнему, хотя на дворе был первый месяц осени.
Он не считал дней, не считал минут. Никуда он не торопился, да и торопится ему вообще то было некуда. Никто его не ждал, никому он не был обязан.
Иногда ему становилось грустно. В дни когда мало покупателей, он сидел у окна и смотрел на дорогу ,на деревья, на небо, на все что можно было смотреть. Сидел и держал в руках книгу, одну и туже в моменты грусти, книгу за которую брался тысячи раз, но из которой не прочел и строчки. Название у нее просто было приятное «дом на желтой улице». Почему, он не прочел ее? Как можно прочесть книгу, с чистыми листами? Тогда, почему книга? Ответ неизвестен, но очень прост, ему она действительно казалась книгой, наполненной чувствами, ощущениями, красками… Таков вот был чудак.
Грусть никогда не длилась долго… Когда она заканчивалась, Петр, откладывал книгу, и закуривал. Ему нравилось курить, по вечерам, под конец рабочего дня. Когда на улице уже было темно, он не включал свет, а просто сидел и смотрел на полки с книгами, освещенные тусклым светом уличных фонарей.
Вторничный рабочий день был закончен. Петр вышел на улицу, застегнул куртку, и присел на ступеньку магазина. Ему было холодно, но сидел он так долго.
Ночью, он лежал на диване и смотрел тени на стенах и потолке. Иногда он вставал, что бы выпить колу с лимоном и корицей.
Так и заснул он под утро в паутине ночных теней, световых полосок , звуков проезжающих машин и голосов людей.
В среде он видел всегда что то особенное, милое. В среду он вставал с приятным, ласковым ощущением и тогда ему мечталось об осеннем море , о том что бы пройтись босиком по холодному песку, потом погреться в кафе, выпить любого чая и долго смотреть в окно, пока не наступит рассвет…
Он мечтал и совсем не испытывал ожидания, по этому поводу.
В обеденный перерыв Петр вышел из магазина, что бы купить вина и корицы. Он шел, смотрел на дома, читал одни и теже вывески уже который год. Эти надписи так же существовали в его книге, как и голуби на карнизах третьих этажей, и как настенные фонари, заросшие пыльной паутиной.
Дождь пошел.
Было холодно и ветрено, Петр сел на лавочку. Обеденный час давно прошел, а он продолжал сидеть.
Когда дождь кончился, он встал и пошел в магазин. Около магазина стояла девушка. Они вошли внутрь. От нее пахло сигаретами и горькими духами. Он долго смотрел на нее. Она улыбалась. Петр тоже улыбался. В этот момент к нему пришла грусть.
Девушка спросила неизвестного Петру автора- Карлоса Кастанеду.
Он пожал плечами. Потом предложил ей вина с корицей. Они сидели почти все время, молча, иногда обмениваясь самыми обычными фразами. О работе, учебе…
Было уже очень поздно. Она сказала, что пойдет спать. Улыбнулась и молча одевшись, вышла. Опять пошел дождь.
Петр посидел еще немного и пошел домой. Сразу уснул.
Утром он проснулся с сильным ощущением опять грусти… Снова шел дождь. Снова пришла девушка, вечером. Они опять пили вино и молчали, улыбались.
В ее глазах он видел что то вроде неопределенной надежды и еще боль.
Когда они вышли с желтой улицы, тучи на небе немного рассеялись -было видно несколько звезд. Ночью они сидели у реки. Петр смотрел на нее. Рассматривал черты лица, волосы, пальцы. Она улыбалась. В ней было что то очень приятно – простое. Такое, такое же как его книга.
-Как называется твоя любимая книга? – спросила она.
- Дом на желтой улице.
- Никогда не слышала…
Петр пожал плечами.
- Про что она?
Он снова пожал плечами.
- Да не про что… Просто…


На следующей день, он знал, что она придет за этой книгой, он знал, что она необходима ей. Она пришла. Прижимая книгу, она нерешительно, как то грустно улыбнулась ему.
Сказала – спасибо. Еще помолчала немного. Петр сказал, что -то невнятное. Она ушла.

В пятницу утром. Он долго лежал в постели, смотрел в никуда.
Он знал, что сейчас она читает, но он не знал прочтет ли до конца.


Осень следующего года наступила естественно и просто…
Петр шел, оставляя следы на холодном песке. Потом грелся в кафе, пил чай, и долго смотрел в окно, пока не начало светать…