львы и капуста

я не умею писать про любовь
без крика,с надрывом
и тысячи слов
как перед приливом
к чувству,
всё равно, что крошить капусту
в клетку со львами,
а меж нами
всё та же бездна
и не знаю я что полезней:
руки мокрые? - звуки громкие?
а поцелуи обязаны быть тихими
вихрями,
пальцами по стеклу
рисую
свое отражение, засну
на твоем плече,а проснусь
       - мне подложат другую.

как быть?разукрасить лицо помадой
и в стайное чувство стада
я запутаюсь. "где здесь выйти?"
       -крикну под ноги желтым листьям.

смотри на меня,смотри на меня,
смотри на меня - не отводи взгляд,
лучше душу
ко мне в ладони...я выпью,
и пусть кто-то стонет
с размозженным об сердце асфальтом,
мне этот кто-то прошел копирайтом
по тонким струнам, по венам гладким
и стал мне диким,смешным,гадким.

я знаю! у них(что вокруг)внутри пусто
они кромсают нам в клетку капусту.

я уже не помню писать про любовь еще что?
смотри на меня,смотри на меня !!!
не отводи.....ни за что.