Смешной Сидоров

Еще с вечера в субботу Сидоров начал маяться, потому что знал, что – завтра. Прямо с утра.

И пока ужинал, и после, когда мыл посуду, и когда уже совсем засыпал, он все думал об этом, и было ему тепло от этих мыслей: «Завтра, с утра…»

Спал он хорошо, но несколько беспокойно: а вдруг уже завтра, и уже утро? Но волновался он, конечно, зря: «завтра-с-утра» наступило, когда ему и было положено, не раньше и не позже.

Сидоров умылся, почистил зубы, слегка перекусил, помыл тарелку.

И, наконец, уселся за свой рабочий стол. Выдвинул ящик. Достал справа толстую тетрадь в твердом переплете, открыл ее на новой странице.

Слева достал небольшой красивый футлярчик, а из него – перьевую ручку. Такую, в металлическом матовом корпусе, изящную.

Улыбнулся. Подумал… Еще подумал… Еще...

И, наконец, написал: «Давненько я не писал».

Еще посидел, улыбаясь. Глубоко и счастливо вздохнул. Закрыл ручку и положил ее в футлярчик. Футлярчик вернул в тот же ящик, слева. Закрыл тетрадку. Уложил ее в ящик справа. Задвинул ящик. Еще посидел, улыбаясь.

Прислушался к себе, понял: «Хорошо!»

Было ясно, что неделя удалась, и что положительного эмоционального заряда должно теперь хватить до следующего воскресенья.

Смешной он, этот Сидоров, ей-богу!