Мысль...

Меня неустанно преследует одна и та же мысль. Я не могу от неё избавиться, потому что она моя тень. Это сравнимо с Хиросимой: люди умирали мгновенно, а на асфальте оставались их тени. Значит, моя мысль вечна. Даже если я утону, она будет наблюдать за моим телом с высоты или с берега. А бесконечность её жизни несёт великую душевную боль любому, кто посмеет родить эту мысль. Значит, я обречён? Значит, вечно моя душевная боль будет порождать физическую? Нет! Моя тень, я бросаю в лицо тебе перчатку - вызываю на дуэль. Вид оружия? Предоставляю этот выбор вам. Пистолеты? Чтож, пистолеты, так пистолеты. Жребий. Мой Выстрел. 10 шагов. Стреляю. Из моего плеча потекла кровь. Странно, ведь стрелял же я... Но думать некогда. Жду. Выстрел...
Я не почувствовал боли, просто в боку, пониже сердца, стало тепло. Это тепло заструилось - оно приятно согревало. Рука коснулась тепла - так и есть, кровь. Я поднял глаза и наконец-таки увидел действительность: на поляне я был один. В моих руках пистолет. Больше никого нет. А где же тень? Я поднял глаза к небу - затянуто тучами. Солнца нет, значит, тени быть не может. А мысль? Чёрт возьми, эта мысль... она во мне, там, пониже сердца, где так тепло...