шкурный бред

из моих вен ты плетешь голубенькие шнурочки для своих белых кед.. тебе всегда этот цвет нравился, я помню... за последнее время мы стали похожи разве что ассоциативно, как йод и йог, как слова, начинающиеся на одну редкую букву...
хотя мне все чаще кажется, что мы примериваем шкуры друк друга как одежки: не жмет ли в плечах, не болтается ли на бедрах... могу ответить смело: жмет. в плечах жмет и в грудной клетке... где-то болтается, но это можно подшить крупными стежками по внутренней, чтобы не заметил никто... главное иголки внутри не забудь.
это все сценические костюмы. мы надеваем их и снимаем, пряча в нафталин мыслей. ты меня, я тебя. я знаю в какие моменты и с кем я становлюсь тобой. твой костюм так удобен и ярок, что становится волшебным плащем-всепрощайкой и вседозвонкой. мой же для тебя тяжел и неудобен, но выбирая его из сотен своих нарядов ты не догадываешься, что это моя шкура, которая придавливает к полу и округляет в щенячей преданности глаза.
мне нравится быть тобой с ними. тебе не по нраву быть мной с ней...
но только встретившись и сорвав тонны шкур мы становимся самими собой под толщей одеял... маски промокают и липнут, мы срываем их одну за одной резкими движениями. прерывистое дыхание, шорох соседних комнат, цоконье собаки по паркету... все это мы... оголенным нутром мечем разряды тока в друг друга, заряжая все пространство вокруг...
потом дыхание успокаивается..
душ, фен, косметика. друзья на кухне, сигарета после...
и снова чужие шкурки по плечам и мои вены шнурками в твоих кедах...
это просто жизнь, которая стала каруселью бега от самих себя...
под веселую музычку по кругу...
может хватит?