Та...

Суета города примолкла, встречая закат, оттенки которого переливаются волнами как пёрышки розовощёкого попугайчика. Неподалёку от моего дома возвышается здание с чёрной крышей и такого же цвета тремя жирными полосами, будто свисающими между окнами до середины. Я чуть прижмурила глаза. Теперь мне видится вместо крыши – черный клобук*. На улице нет людей. Ветер ворчит еле слышно, подглядывая в закрытые окна. Не всегда ему везет на листву или волосы женщин... Не поднимается в высь и пропитанный дождём бумажный самолет сотворённый из тетрадного листочка.
Мысли о тебе как шёлковые ниточки - не связываются и не образуют узелки понимания, а, лишь только скользя и целуясь, друг с дружкой, путаются в комочек.
Если жизнь каждого из нас рассматривать как книгу, в которой один день равен странице то, я встретила тебя на странице под номером десять тысяч пятьсот сорок два. А в книге твоей жизни к моменту нашей встречи было исписано двенадцать тысяч сто тридцать одна страница. Ты пришёл в этот мир на одну тысячу пятьсот восемьдесят девять дней раньше, чем я. В то время когда ты уже бродил среди песочниц и качелей своего двора, умел держать ложку и знал вкус конфет, - я питалась белой водой и видела первые сны…
Мне часто снятся твои глаза. Я тебе говорила как-то, что они похожи на ягоды коричневого винограда. Когда полночь прячется за портьерами, а грусть раздавливает моё сердце глоточными зубами, тонкая тетрадь без полосок с новорожденной строчкой томится в рифменном ожидании. Простой карандаш, словно сопротивляясь власти безымянного пальца, пишет корявые буквы, больше похожие на арабские. Однажды, мой знакомый переводчик, который не мог вспомнить какое-то слово на испанском языке, оправдался высказыванием:
- Чужой язык - как женщина. Не можешь его полюбить, и он уходит от тебя по слову…
Я с трудом вспомнила несколько арабских букв. Вот – Алиф, первая буква. Она похожа на клюшку с точкой, когда пишется в середине слова или в конце. И просто на палочку когда стоит одна или вначале слова. А вот Та - третья буква арабского алфавита. Происходит от финикийской буквы Тау. Стоящая отдельно или в конце слова, она напоминает браслет, над которым две точки как два ромбовидных камушка. А если она стоит в начале слова или в середине, она похожа на сломанный браслет.
Разве люди не похожи на буквы, меняющие свой образ в зависимости от…?
Каждый раз, когда я смотрю на себя в зеркало и вижу там обыкновенную девушку, я задаюсь вопросом: За что ты любил меня?
Как рампы свет скрывает паутинки стареющей кожи и рубцы от пластических операций у ненаигравшихся на сцене актрис, так, наверное, освещающие лучи твоего взгляда, оставляли незамеченной мою несовершенность.
Я часто вспоминаю наши с тобой разговоры. Серьёзные и не очень. Эти диалоги возвращаются ко мне даже с интонациями. Помнишь? Был первый день зимы. А точнее вечер. Ты рассказывал мне сюжет французского фильма, в котором мужчина попал в аварию на глазах у девушки. А она посмотрела в его сторону и равнодушно произнесла:
- Меня это больше не касается.
Помню, что я была потрясена этими словами. Немного помолчав, ты продолжил:
- Когда мы с тобой расстались, как мне казалось навсегда, я дал себе слово, что забуду о тебе. И даже повторил про себя слова героини фильма. Но спустя время я понял, что
меня не может не волновать все, что с тобой происходит. Меня не может это не касаться.
Я решил, что мы расстанемся тогда, когда ты сама этого захочешь. А с меня довольно! Никаких расставаний! Я хочу, чтобы ты была в моей жизни. Бесконечно. Потому, что я люблю тебя,- говорил ты громче обычного, и мне казалось, что каждое твоё слово оставляет в воздухе след. Я слушала тебя, опустив глаза.
- Верь в любовь,- сказал ты и осторожно поправил мою чёлку, как маленькой девочке. Мне нравилось, когда ты видел во мне ребёнка, но я не могла в этом признаться.
- Ты знаешь, как умер Бенни Хилл? – спросил ты.
- Нет.
- Он умер один, в грязной квартире. Я читал о нём…Так нельзя жить,- тяжело вздохнув, молвил ты.
 - А как нужно жить? Как мы с тобой?
- Есть ты, и есть я…И всё остальное пусть меня не касается, - сказал ты тихо и посмотрел в мои глаза.
Помнишь? Ты однажды спросил меня: Ради чего или кого ты способна отдать свою жизнь?
- Ради тех кого люблю. Ради ребёнка, даже чужого,- ответила я. А, сегодня вспомнив твой вопрос я хочу добавить ещё один ответ:
- Ради новой жизни. Чтобы душа моя снова познала любовь…
Ещё я вспомнила, как мы с тобой неожиданно произносили одинаковые фразы. Самая первая была: «Ты мне очень нравишься». А спустя время, мы сказали одновременно:
- Я люблю тебя!
- Так бывает только у нас с тобой! – сказал ты тогда восторженно.
Всем влюблённым кажется, что всё волшебное, что происходит с ними, не повторится никогда с другими. Может так оно и есть…
Каждый раз, окружающие меня люди приписывают мне новые образы.
- Ты упрямая! – проговорила как-то с обидой тётя.
- Ты несерьёзная! – сделал недавно вывод чужой мужчина.
- Ты мнительная! – выпалила вчера подруга.
- Неужели всё это я?- удивилась я, собрав в кучу все высказывания. Ведь с тобой же я не была такой…
Я хочу быть с тобой. Почему? Потому что в этом желании сокрыты другие желания: встречать рассвет, провожать уходящий день, пить вино с одного бокала, всё творить вместе…Даже глупости... Разве все желания перечислишь? Нет. Это всё равно, что пересчитать, сколько волос в косах красавицы...
Ты коснешься моих рук, и я снова полюблю себя вместе со всеми своими неудачами. Как город любит небо с осадками.
Секундная стрелка часов похожая на усики мотылька шагает по кругу от цифры к цифре. Кому- то в этот час подают медово- кофейный пунш в нагретых чашках, а кому-то стакан воды и круглую таблетку с разделительной бороздкой. Кто-то смотрит, как ветер рисует на воде исчезающие мгновенно картины, а кто-то рвёт на клочки билет на поезд. А я, та самая, что обещала всё забыть - вспоминаю о тебе. Любовь не умирает от слов прощаний, хоть эти слова и заряжены чёрным порохом. Любовь- состояние, не имеющее границ. Никто не знает где начало любви, а где конец…Любовь бездонна и просто есть. Как воздух…
Та, которую выдумала я сама – знают все вокруг.
Ту, которую создал Бог - знаешь только Ты…



Клобук *— принадлежность облачения монаха, надеваемая на голову


Рисунок автора