Пирог, очки и настоящий писатель

Нет, это все-таки не настоящий писатель! Ну какой же он такой обманщик? Сказали, что вон на той даче поселился писатель. Детский. И я пошла посмотреть. На что он похож? На самовар, на паровоз, на веселый кораблик, а быть может на красную гоночную машину? Писатель был похож на человека. Он расхаживал по участку в клетчатой рубашке с закатанными по случаю жары рукавами. Я нашла щеколду на калитке. Там всего лишь нужно просунуть руку. И потопала навстречу писателю. – Где очки? – сурово спросила я. Это, чтобы не дать дяде-писателю опомниться и спросить, кто я такая и что тут делаю.
- Очки? Писатель задумчиво почесал локоть, как раз в том месте где начинался сморщенный рукав его клетчатой рубашки. – Очки, очки – кто ж пишет без очков? – Ну, у меня нет вообще-то…
Начал оправдываться не похожий ни на слона, ни на лошадь, ни на черепаху писатель.
Наверное, он пишет взрослые скучные книжки. И очки у него есть, просто он рассеянный, наверное, потерял. –Давайте, я поищу ваши очки. Как же вы без них писать будете?
- Будет есть пирог. В конец растерялся дядя-писатель. Ты наверное любишь сладкое. У меня есть пирог. Его испекла моя жена. Она сейчас в городе.
- Пирог будете есть вы – припечатала его я, я терпеть не могу сладкое, я лучше у вас с грядки лука пожую. А вам наверное надо. Вы же писать должны. Это жена увезла ваши очки?
- Дались тебе эти очки. Ни у меня ни у жены их нет.- писатель стал раздражаться.
- Тогда вы не настоящий. Я сорвала перышко лука и оставила писателя с его вишневым пирогом. Нет. Ну какой же он писатель? Не похож совсем на крокодила, или на карандаш с ластиком на конце. Писатели, они же такие, они необыкновенные должны быть. А не бродить в клетчатой рубашке и незнакомым девочкам предлагать сладкие пироги. Я решила зайти к деду Коле. У деда Коли толстые очки такие круглые и огромные. В них он похож на рыбу, пожарную машину и на недостроенный дом. Дед Коля согласен с нами играть и в пожарных, и в строительство, и даже в путешествие в Африку. Наверное, он и есть настоящий писатель. Только не признается. Вечером из города приехала мама. Я ее встречала на краю поселка на своем велосипеде. И когда мы шли до дачи, мама рассказывала, что привезла мне. Много чего. Даже две книжки. Я прочла их за два дня, хотя там было мало картинок и много текста. Но было так интересно. А потом посмотрела на последнюю страницу, там была фотография нашего соседа-писателя, того, в клетчатой рубашке с вишневым пирогом. Его фотография. И книжка его Я поняла, почему так получилось. Ведь еще утром я положила не крыльцо ему, растяпе, очки деда Коли те самые, круглые. Пусть пишет побольше! Мне не жалко! А дед Коля и без очков сможет с нами играть.