Художник

Не редактировано, не корректировано. кидаю как есть из текстового документа.
Посвещается Марте и каждому творцу. А так же прекрасной группе Flesh & Space.


Паша проснулся рано. Холодная осень дула в окно и кусала сквозняком его тело. Задувала, кажется, в каждую самую маленькую щелочку в квартире, и в каждую щелочку его души. Паша был художником. Он не умел красиво говорить, да и общаться было особо не с кем. Он не умел играть ни на одном инструменте, но на инструменты не было денег. Да что там на инструменты, не было денег даже на чай. Паша целыми днями мерз в холодной и пустой квартире. Все свои небольшие деньги он тратил на кисточки, краски, карандаши и бумагу. Правдо эти деньги были потрачены, кажется, в пустоту. Для остальных. Для него-это была единственная цель в жизни. Он ел где-то раз в три-четыри дня. Пока рука еще могла
держать кисточку ему не нужна была пища. Непонятно что его вообще вдохновляло. Возможно то, что он видел из маленького окна однокомнатной квартиры, возможно- его мысли. Люди сказали бы, что он безумен. Сказали бы, если бы кто-нибудь знал о его существовании. Он выходил из дома крайне редко. Получить деньги- эти мерзкие бумажки, которым все поклоняются и купить на них все, что нужно для рисования и немного еды.
Никто не знал о его рисунках-ему и не было это нужно. Он рисовал ни для кого, даже не для себя. Ему это было нужно, чтобы жить. Все эти штрихи разных цветов, все эти формы. Он не считал их совершенными. Он вообще не думал делает он что-то хорошо или
плохо. Просто так было надо. Просто какие-то внеземные существа, которые вкладывали в его руку кисть заставляли делать все это. А сегодня у Паши сломался мальберт. И денег на новый естественно не было. Он положил лист бумаги прямо на пол и стал рисовать. Он еще не знал, что будет на его картине сегодня. Он просто поставил рядом с собой краски и политру. Нужны будут черно-красно-фиолетовые тона. Только они. Осень-не золотая. Осень-черная. Гнилая. Старость скалится ему своими сгнившими зубами. Тянет свои иссохшиеся морщинистые руки. Ее кожа уже не белая, как лист бумаги - она фиолетовая, покрытая черными пятнами. Она гниет заживо. Лист бумаги перед Пашей был почти полностью забит ей. И еще штрих-краска на полу. Но останавливаться нельзя. В исступлении он рисовал дальше. Тело просто не слушалась. Его тело, его мысли, его чувства, его умения- они ему не принадлежали. Они пренадлежали только тем существам, которые заставляли его рисовать.
На старость-осень наступает темнота и она мстит всем, за то, что стара и немощна. За то, что ничего не может. Ее дни укарачиваются, они-все меньше. Ее жизнь- все более одинаковая и болезненная для нее. Она мстит людям холодом за то, в чем они не виноваты. Кисточка Паши уперлась в стенку он весь был измазан в краске, но сам этого не замечал.
Осень тянется и тянется к нему своей клюкой. Не только к нему. К каждому. Она хочет унести за собой столько жизней, сколько сможет. Она не хочет умирать одна. Она хочет выцарапать глаза ветками. Ее ноги ломаются, но она все равно подползает к тебе. Смотрит безумным взглядом, полным ненависти, сжимает свои костлявые руки на шее.
Паша добрался до открытого окна. Он не мог не рисовать. Да это наверное был уже не он. Его не было. Он состоял из существ, которые заставляли его делать это. И он шагнул вперед, чтобы нарисовать Осень на стене противоположного дома.