Подруга

На каждый период жизни у меня было по подруге. Они все были не похожи на меня, как только одна девочка, девушка, женщина может быть не похожа на другую девочку, девушку, женщину. Мою школьную подругу тоже звали Ольга. Ее мама была известная в Латвии поэтесса. Ольга тоже писала стихи, и они мне нравились больше, чем стихи ее знаменитой мамы. Однажды на уроке мне передали от нее записку – страничку, вырванную из тетради, на которой было стихотворение, посвященное мне. Я его помню наизусть. Оно написано 14-летней девочкой.

А с деревьев листья опали
И в холодных лужах дрожат.
Ах, зачем ты, ветер, печали
Мои снова принес назад?

Замерзая, бреду по городу.
И стараюсь забыть о нем.
А на небе вечернем холодно.
Зябкий вечер дрожит огнем.

Как в тумане проходят люди
И звенят трамваи с тоской.
Неужели все так и будет:
Осень, я и тоска со мной?

Я сидела опьяненная печалью, которой веяло от этих строк, как вдруг Ольга затребовала стихотворение назад. В исступлении, охваченная подозрениями и ревностью, я нацарапала тут же на листке глупейшие слова «Не хочешь со мной дружить? Так и скажи!» и отослала его обратно. Через несколько минут записка вернулась ко мне – «Я просто хотела изменить одну строку, но теперь передумала. С любовью, Ольга».

Сейчас я держу в руках этот листок со стихотворением и нашей перепиской. Ровный почерк Ольги и мои каракули. Ольги давно нет в живых. А строки «Ах, зачем ты, ветер, печали мои снова принес назад?» жгут меня, как будто процарапаны у меня на руке сильно, с нажимом, так, что выступила кровь. Ах, зачем?