Об одиночестве

Тёплый осенний день, голубое небо, жёлтая листва.
Вокруг все спешат, и я спешу – тороплюсь в магазин. По переходу через сквер, за угол, во двор и…
А во дворе по асфальту вместе с опавшими листьями ветер таскает пожелтевшие от времени
чёрно-белые снимки.
Дворник сметает всё это на газон в тлеющую кучу, но ветер вновь разносит и кружит их по тротуару.
Из мимо идущих кто-то перешагивает, а кто-то шагает прямо по ним. Все спешат, и никому нет дела до этих кусочков чужой жизни.
Всем всё равно.
Ну умер где-то одинокий человек, и эти снимки вместе со старым хламом выкинули
на помойку новые жильцы.
Никому нет дела до радостей и печалей на этих бумажках, а ведь это была чья-то целая жизнь!..
И что от неё осталось?..
От надежд, устремлений, желаний, побед?.. Никому она ненужна.
Валяются под ногами фотографии… Человеком больше, человеком меньше – всем всё равно: все спешат…
       
И я впрочем спешу. Меня ждут из магазина с покупками. Это, наверное, и есть счастье: когда есть куда спешить и есть, кому вас ждать…