Кто бы мог подумать?

Кто бы мог подумать, что так станет. Нет ни кого. Ты вдруг остался один. Лишь жужжание холодильника в полупустой комнате, в которой ты живёшь. Детский плачь за стенкой. Грохот автомобилей за окном. Приближающаяся осень. Опавшие жёлтые листья шелестят под твоими ногами, когда ты шагаешь по улице, но стоит задуматься куда…, и сразу теряется что-то, сам даже понять не можешь что.
Молчание длится столько, что начинаешь привыкать, и думаешь, мол, так оно и должно быть. Осталось только пребывание в остановившемся времени. Стрелки часов встали на 20.30, и неизвестно будут ли они ещё тикать. Видимо настал тот момент, или всё же, ты просто в очередной раз остановился и стоишь, смотришь на всё это и слушаешь шорохи. А кто знает? Не последний или всё-таки последний это момент?
Перед тобой лист бумаги, вот он и есть последний кто с тобой будет говорить, но не вслух, а мысленно. Вот именно это тебя может и коробит, но ни чего не поделать. Сам себе выбрал такой путь. Но, какой такой путь? Что значит путь? Туда, куда кто-то решил что идёт, передвигается, ползёт? Куда ползти? Само как-то получается: вроде бы и лежишь себе ни чего не делаешь, а всё же ползёшь, передвигаешься; вроде бы ни чего, а переворачиваешься с боку на бок. Что с тобой?