Грибной снег
7.30 утра. На Тверской улице у театра Ермоловой стоит с вытянутой рукой, ежась от мокрого снежного ветра, китаец. Притормаживаю и опускаю стекло.
– Gostinitsa Sputnik, – говорит китаец замерзшим и несчастным голосом.
Я помню эту гостиницу, на Ленинском проспекте. Только ее ведь снесли пару лет назад…
– Но этой гостиницы больше нет, – сообщаю я о своих познаниях.
– ???
– Нету этой гостиницы больше, – я повышаю голос, как в разговоре с глухим.
– Ya plokho po-russki…
– Do you speak English?
– Yes! – радуется китаец, не ожидавший встретить англоговорящего водилу.
– Are you sure, you need exactly Sputnik? This hotel doesn’t exist anymore.
– ???
– Yes, it has been closed and destroyed.
– When??? – в глазах китайца читается ужас. Кажется, он понимает, что многое изменилось, пока он целую вечность ночь напролет отрывался в каком-то клубе.
– OK, let’s go, – сдаюсь я. – At least, I’ll drive you to the place where it was before.
Китаец садится в машину, хотя, чувствуется, ему не по себе. Всю дорогу он с опаской искоса посматривает на меня.
Приезжаем на Ленинский. Гостиница «Спутник», конечно же, стоит себе как ни в чем не бывало на своем месте. Вспоминаю, что снесли не «Спутник», а «Спорт», кажется, которая гораздо дальше по Ленинскому, на углу Удальцова. Китаец с явным облегчением расплачивается и бежит в свою уцелевшую гостиницу.
Я еду домой и смеюсь своей идиотской самонадеянности. Эй, Quiza, где там твои «болюсы хуато»?!
Сыплет снег. Из-за рваных туч выглядывает солнце и что есть мочи светит мне в глаза прямо сквозь летящий мокрый снег. Я опускаю солнцезащитный козырек и одновременно включаю дворники.
Снег и солнце – это, наверное, грибной снег?
20 марта 2006 г.
Свидетельство о публикации №208102600529