Между

       
       Между...




       Скрип, скрип… . Как же противно скрипят дверные петли. Особенно осенью. И когда промозгло . А может быть ,это не петли? Плохо закрепленные стекла в рамах иногда тоже так звучат. Уныло, изматывающее.
       Кап, кап…. Капли дождя. Хотя нет, это не дождь, это кровь. Кровь из его носа. Странно. Он думал, у него нет крови. Когда-то давно, была голубая. Или так казалось? Безмерное, далекое сзади. Прошлое. Прошлое ложное, потому что его нет.
       Холодно. Или только кажется? Надо встать. А может, перевернуться.
       Что за странная лента бьется около головы? Или вьется? Это мысли в голове. Хотя , какие мысли. Их давно нет. Голова пуста.
       Вокруг все мутное, ничего не видно. Запотели стекла очков. Так ведь очков –то нет. Как, впрочем, и глаз. Но чем-то же он видит!
       На чем же он остановился? «Пособие для самоубийств. Часть третья.» Книга писалась хорошо. Легко и с размахом. На неё был большой спрос. Это его пятое издание. Люди книгой зачитывались. До дыр, до остановки сердца, до ножа под него.
       Сумерки. Почему всегда сумерки? Говорят, когда-то было солнце. Наверно, он должен это помнить. Он и помнил, только что-то другое. Что-то наивное и большое, опьяняюще пахнущее, невообразимо приятное на ощупь и на вкус. Это были надежды. Большие и малые. И все его. А часики тикают ,тикают, тикают. А часов нет. По большому счету, нет и минут. Может быть, только секунды. Секунды, уходящие в некуда. Из не откуда и в никуда. Нет. Из него в никуда. Кусочки его жизни, его Я. Его я. Господи. Или как его там. « …не меряюсь я силою…., не алкаю…, не жду….».
       Жужжит. Шмель? Откуда ж шмелю быть в октябре? Шмель – это лето, река, острый запах сена, пряный аромат женских подмышек. Это где – то было.
       Кап, кап. Опять капает не его не голубая кровь. Дождь сквозь крышу.
«Salu, c»est ancore moi…». Звуки, память. Водоворот чего- то мутного , дряблого. Растаскивает душу. Центробежная сила, мать её.


 Голос звучал устало : « Время смерти 14.45.»