Рапсодия

Ночная темень, теряя черноту, оседает за соснами и густым кустарником. Растворяется в голубоватом, почти сером воздухе, и физически чувствуешь, как природа замерла, повернув голову, широко раскрыв глаза, и ждёт...

На противоположном берегу озера, в камышах, стоит цапля. Поджав ногу, застыла в ожидании.

Линия горизонта, где земля соединяется с небом, начинает разливать светло-малиновое, окрашивая облака, островки, мелкую заводь, всё ширясь и ширясь, и уже ничто не сможет остановить это малиновое цунами.

Солнышко ёжится от прохлады, но, согревая самое себя первыми лучами, брызгает тонкими струями расплавленной малиновой лавы, и в ту же секунду заиграли искорками капельки росы на жухлой траве, и рябь на прибрежном мелководье беззвучно играет ноты пробуждения.

Природа, в немом восторге и блаженстве, ловит миг свершившегося. Огненный ломоть, в сладостных муках, рождается где-то в пространстве, между небом и землёй, и поднимаясь всё выше и выше, превращается в огненный шар прекрасного.

Это таинство, подаренное планете, ни с чем не сравнимо. Это торжественная рапсодия рождения дня…