Пустой дом

Её блеко проступающие из ниоткуда черты навеянные сумераками неторопливого дождя поздней осени, словно одинокие в пустоте белого листа ангедонические малозаметные штрихи карандаша, не нарущающие рельефа бумаги своим появлением…
Они настолько легки, что исчезают от дуновений ветра, уносимые прочь вместе с мокрой листвой, будто бы их и небыло вовсе… Словно небыло никогда…
Сквозь аппатию полусна видя в опустевшем доме…
Сквозняк…
Открытые окна впускают проходящие мимо потоки блуждающего ветра и капли дождя…
Надо встать и закрыть… холодно….
Иногда сквозь сон здесь слышен её голос, словно она жива…
С её уходом дом изменился до неузнаваемости... Осиротел... Всё стало совсем другим. Будто вещи в этом доме впали в вечный траур или навсегда потеряли жизнь разом с ней...
Нависающая тишина сплошным потоком целые дни...
Видя бледноту своего тела, мимолётом замечаешь, что совсем замёрз...
Ранним утром чувствуешь её руку нежно касающуюся твоего лица, пытаешься обнять, но касаешься лишь пустоты. Открывая глаза понимаешь, что это было видение и она вновь ушла, хоть и мгновение назад можно было ощутить дыхание и запах её духов...
Просыпаешься чтобы почувствовать сквозняк из окон... В соседней комнате среди ночи непонятные звуки, похожие на шаги... Лишь иллюзия... Там пусто...
Зловещее затишье уползающее в года...

Когда закрываешь глаза в сознание вторгаються тени прошлого...
События которые казалось бы произошли не так давно, но тем не менее уже были недосягаемы...
Прошлого не вернуть...
Удивительно как сжался мир, приняв очертания лишь этого опустевшего дома где я ощущаю себя чужим...
Бессонница...
В ванной капает кран...
Капли дождя бъют в окно...
Слышиться собственный усталый шопот...
Часы отсчитывают безконечный поток времени...
На кухонном столе еда остывшая несколько дней назад...
Её вещи безмолвно лежат в темноте, оставшиеся на своих местах...

Недавно найденный дневник мог бы рассказать о своей бывшей обладательнице всё, только открыть - подло. Этой книженции она говорила гораздо больше чем мне. Говорила вещи, которые бы не хотела чтобы я знал...
Всегда когда она вроде бы как была со мной, душой оставалась безконечно далека.
Я совсем не успел узнать её... и врядли бы когда-либо узнал...
Невидимый барьер, причину которого я понять не мог...
Недавно стало известно, что она мне изменяла, хотя ранее думал что всё было в порядке...
У неё была другая жизнь, среди незнакомых мне людей и всегда я оставался одинок, но обманывал себя, хоть и чувствовал это...
Идилию самообмана нарушила смерть человека который так и остался мне чужим...
Её любимые песни, ранее действуюшие на нервы, теперь стали так дороги, когда я их слушаю по несколько раз, пытаясь понять что творилось в её голове, когда их слушала она.... Они словно бы на время приближают к ней...
В невзрачной веренице тянущихся дней, воспоминания всё более заменяют жизнь...
 
Если долго смотреть вдаль, как когда-то она, - в оконном стекле видёться отражение её лица...
Но где-то там, за ним, неумолимо проглядываеться чёрный крест...
В начале у него нет ничего связывающего с реальностью, но потом он нежданный, приближаясь всё быстрее врезаеться в действитльность всей своей холодной тяжестью...
Чёрный крест становиться перед её лицом, рассекая его на четыре части, которые уносит ветер...
Цвета космической бездны размытый крест вдали не имеет постоянной формы или видимых граней, словно полностью лишённая света скользкая материя не прекращающая развиваться в потоках холодного ветра...
Он незаметно переливаеться фигурой человека в капюшоне стоящего среди голых стен поточных ударов ливня... Его лицо скрывает тьма... Кажеться там ничего нет...
Неясный образ плавно безшумно приближается...
Под капюшоном белеет пятно, которое оказываеться белой мёртвой маской лица старинной фарфорой куклы...
Механическая рука из под одеяния сжимает горло, в то время как на маске меняеться выражение в подобие исскуственной улыбки формы латинской буквы D, внутри которой ничего небыло ...
Потом оно начинает что-то быстро говорить, но вместо слов сквозь помехи невидимого барьера, доносяться лишь порывы мерзкого скрипа трения острой вилки о тарелку..
Уровень “помех” с каждой секундой нарастает, отдаваясь резко усиляющейся головной болью...
Вдруг вся картинка зависает в одном положении на какое-то время...
После чего ширма действительности разлетаеться битым стеклом освобождая таящуюся за ней бездну... Наступает полное отсутвие всего – звука, виденья, запаха, прикосновения и вкуса...

Мир погас...