24. 10. 08 ближе к полудню

       When the White Tulip is opened,
       Zare will fuck it!
Я, весёлый и бодрый, как всегда шёл домой из университета. Пешком. В наушниках парень с чёткой жизненой позицией орал что-то про Рейх волчьей тени и вопль Тысячи Имён. Преодолев мост Меридиана, Я выходил на финишную прямую: ещё одна остановка и дом, милый дом!
 Только вот чёрт меня дёрнул пойти по правой стороне проспекта, там ведь всегда происходят всяческие пакости. Всё время же хожу по левой стороне, а тут на-тебе. В общем напряжение нарастало...
 Мысль о том, что Я похоже китайский принц или президент Китая(а вернее сын президента) с чудовищной настойчивостью стучала мне в голову. Нет, этого просто быть не может! Бред...
 Первые подтверждения своих мыслей Я начал получать только выйдя из-под тени моста: дорогу мне перегораживал небольшой кордон милиции. "Сейчас будут похищать..." - вот что мне пришло в голову. Моя Честь была даже немного уязвлена неприглядностью и немногочисленностью отряда легавых, собиравшегося брать меня в плен. Однако, стоило пройти ещё буквально десяток шагов, и Я понял, что всё тут сделано как надо. На том месте, где раньше был парк и большой армянский ресторан, теперь возвышалось это - огромная пирамида в стиле древних ацтеков и майя, но при этом абсолютно новая; целиком высеченная из чистейшего чёрного мрамора и с неисчислимым количеством пластиковых незарешоченных окон. ФБР или ФСБ. Вот тут Я наконец понял, что влип походу крупно... Подхожу к группе мусоров. Все сплошь высшие чины - минимум полковники. Суки, смотрят на меня одновременно жалостливо и издевательски. Шакальё...
- Господин будующий президент, думаю вы понимаете, что вынуждены отправиться с нами.
- Да. Куда мне идти? В пирамиду?
 Вот ублюдки, думаю, неужели теперь так просто нахрен в Челябинске захватить родного сына президента самой многочисленной страны мира??? Хотя она на то наверно и самая многочисленная, что у президента детей почти столько же, сколько денег. Да и вообще вроде бы в Китае и президента-то нет...
- Нет, в пирамиду вам пока рано, господин Ли. Подойдите к лейтенанту N., он вам всё объяснит. Вот видите, он на обочине проспекта стоит, рядом с машинами.
 Вот негодяи, думаю, газон топчут. Это вам не центр, это ЧТЗ нахрен. До Южного Спартака рукой подать, а тут такое безобразие творится. Всё равно, если конечно пирамида майя-ФСБ не снимется в космос после моего похищения, рано или поздно она будет исписана всякими A.C.A.B.-ми, Ziga-Zaga-ми и разными 34SC. Выше, Пламя в ночи!
 Иду в общем к лейтенанту. В голове царит безысходность полнейшая, плыву по течению бллин короче... Лейтенат такой молодой, усатый, в древней казачьей форме. Гусарская баллада какая-то.
- Господин президент, пройдите к рядовому Акинфееву. Он вас отведёт куда положено.
 Вот идиот, даже не знает, что Я никакой не президент ещё. Да и вообще, что за волокита бллин нахрен? Один отослал, второй отослал. Я ценный заложник или кто вообще?
- А куда положено? В тюрьму?
-Увидите.
 Увидите... Ну да, отличный ответ. И как Я узнаю, который тут рядовой Акинфеев? Акинфеева только одного знаю, да и то вчера на него в ЧПЗ по телеку смотрел. Иду короче к машинам. Какой-то мужичёшка в штатском лет под сорок продвигается навстречу.
- Господин Чунь Сунь Ли? Разрешите представиться - рядовой Иван Акинфеев. Проходите в машину, садитесь, сейчас поедем.
 Вот тут-то меня и объял ужас бллин такой, что я чуть на землю не рухнул. Машина оказалась не чем иным, как старинным грузовым ГАЗиком, у которого вместо кузова была привинчена цистерна с чем-то явно горючим. Ну всё, подумалось, будут заживо сжигать. Мамочка... Залезаю еле живой в машину и немного успокаиваюсь: изнутри цистерна оказывается чем-то вроде довольно уютного chillout'а. Слава богам! В кабине три сиденья, прямо как в маршрутке. Сажусь на центральное, потому что левое для водителя, а на правом стоит мешок с мусором. Ещё один мешок валяется в ногах. Ублюдки нечистоплотные! Залезает водитель. Такой немолодой, а до сих пор рядовой. Наверное такой же неудачник, как и Я.
 Старый грузовик трогается. Выезжаем на Ленина, потом сворачиваем на Артиллерийскую. Город как будто вымер, ни души. Когда проезжаем мимо троллейбусного депо, с надеждой смотрю на Горки, как будто оттуда может прийти спасение. Нет, не придёт. Сегодня не придёт. Мчимся дальше, куда-то за Теплотех, за ЧГРЭС на север. Видимо скоро смерть, а Я так и не успел Ей сказать, хотя бы попробовать... Сегодня пятница как раз, но толку? Теперь уже поздно. Сейчас вывезут за город, обольют бензином, подожгут и до свидания! Может попробовать давить на жалость этого Акинфеева? Да нет, такие серые людишки никогда не прогнутся. Поди уже лет двадцать на копов работает и тут наконец такой случай проявить себя. Качественно, без сучка без задоринки сжечь уже почти президента Китая. Нет...
 Сворачиваем во дворы. Тут хотя бы люди кое-какие попадаются. Смотрю, на лавочке около какого-то падика сидит Сева, чувак из моей бывшей параллели. Почему он бллин не в Москве? Смотрит на меня, улыбается, даже рукой машет. Нет, дружище, не стоит нам с тобой говорить нынче. Здоровее будешь. Кстати, как он меня узнал, Я же теперь китаец... И тут голову посещает страшная догадка: а вдруг это всё чья-нибудь чудовищная дурацкая ошибка и Я никакой нахрен не китайский президент?!
- Ваня?
- Да, господин Ли.
- Слушай, Я похож на китайца?
- Ну в общем да, конечно похожи.
- Блять...
Озираюсь по сторонам и тут до меня доходит. Тянусь вправо. Рядовой Иван Акинфеев тутже заметно напрягается, но пока ничего не предпринимает. Максимально вытягиваю шею и пялюсь в правое зеркало заднего вида.Ну бллин, Я как Я, ни больше, ни меньше.. Выгляжу конечно препогано, но зато минимум наполовину по-арийски.
- Ваня, Ваня, - говорю.
- Да, Господин Ли.
- Но на русского-то я тоже похож?
- Ну, в принципе и на русского похожи.
- Ваня, мать твою, ВАНЕЧКА! Это же чудовищная ошибка!!! Я никакой нахуй не китаец, Я - Дмитрий! Дима меня зовут. Я из ЮУрГУ домой просто шёл. Ванечка, дорогой, Я и не пил вчера даже. Да, ходил в бар с друзьями. Да, футбол смотрели, но алкоголя ни грамма не пил, правда. И наркотиков никаких не принимал. Клянусь, больше никаких наркотиков всю жизнь! Никакого LSA или DXM, только отпусти меня, а? Это же просто флэшбэк, скажи, а? ЧЁРТОВ ****ЫЙ ФЛЭШБЭК С ИПОМЕИ, только и всего, да? Ну ты же сам неглупый мужик! Сам же понимаешь, что это ***ня всё! Белыми нитками шитая хуета. Какой из меня блять китаец? Я же белый, белый Я! Хочешь, Я себе татуировку на плечо набью White Power? Да Я вообще всех этих китайцев не люблю, Я - расист. Фашист Я! Вот смотри, - как идиот какой-то начинаю направо и налево кидать зиги. - Зиг Хайль! Зиг Хайль! Айн Фюрер!
 На протяжении всей этой моей бессмысленной, но эмоциональной тирады лицо Акинфеева стремительно меняло оттенок: от здорового розового сперва к белому, потом к красному, а в итоге вообще сделалось каким-то сине-зелёным. Чувак стремительно начинал понимать, что провалил задание. Каким-бы мудаком не был сын несуществующего китайского президента, он бы не стал орать подобные вещи. И он по определению должен быть китайцем. Конечно, провалил задание явно не рядовой(теперь видимо уже навечно) Акинфеев, а информационная группа с 16-ого этажа пирамиды, которая занималась сбором данных. Но кому от этого легче, козлом отпущения всё равно сделают его.
- Парень, ты в этом уверен? На все сто уверен?
Этот вопрос, пожалуй, был просто от безысходности.
- Да, Ваня, уверен, - сквозь откуда ни возьмись появившиеся слёзы произнёс Я. - Я что по-твоему. узкоглазый? Мне и рис-то никогда не нравился. Отпустишь меня?
- Наверно. А что мне ещё делать остаётся? ЧТО МНЕ ВООБЩЕ ТЕПЕРЬ БЛЯТЬ ДЕЛАТЬ?
- Не знаю, Ваня. Мне жаль. Правда Жаль.
- Ладно, парень, надо мне себя в руки взять. Поехали, я тебя накормлю хоть. Диман, да?
- Да. Поехали, чувак. Бросай эту никчёмную работу, быть легавым - последнее дело.
- А что мне нахрен делать тогда? Я же больше ничего в жизни не умею...
- Ну бллин, не знаю.
 Едем дальше. Попадаем в какой-то двор. Неприметный двор такой. Каких тысячи, но вроде уже и не Челябинск. Останавливаемся.
- Ты здесь живёшь?
- Не, здесь моя бабушка живёт.
- Бабушка??? Ого, а сколько ей лет-то уже?
- 94. Последний и единственный дорогой мне человек.
- А жены там, семьи нет?
- Нет.
- Ясно... У меня тоже.
- Ну ты-то молодой.
- Да, но так-то *** знает.
 Мне подумалось, что Я должен сделать что-то хорошее для этого несчастного человека, помочь ему.
- Давай может Я мусор тебе выброшу, а?
- Давай...
 Акинфеев открывает машину и выходит. Я бросаю прощальный взгляд на цистерну\чиллаут и ещё не конца веря своему счастью беру мешки с мусором. Чёрт! Блять!!! Грязный ублюдок! Второй мешок снизу оказался весь уляпан собачьим полужидким дерьмом. Я в него естественно вляпался. Рукой. Сука!
 Ладно, хватаю мешки и вылезаю из тачки. Ощущение, что Я где-то в джунглях. Море растительности вокруг и никакого солнца. Но дома вроде наши, хрущевские. Урн поблизости нет. Перехватываю мешки поудобнее и захожу вслед за Акинфеевым в поъезд. С руки капает светлокоричневое собачье дерьмо. Иногда на пол, иногда прямо мне на кеды. Мы шли долго и этажам Я счёт потерял. Где-то на 350-ом, когда ноги вместо шагов уже выписывают непонятные пируэты, мы остановились. Дерьмо хлещет во все стороны как из глубокой раны. Ивана Акинфеева это похоже абсолютно не заботит, в отличие от меня. В голову опять закрадывается предательская мыслишка, что всё это просто флэшбэк после неудачных летних опытов с кислотой. Заходим в квартиру и гавнотечение прекращается как по мановению волшебной палочки. Однако рука всё равно изляпана жидкими собачьими экскрементами.
 Ощущение такое, будто в квартиру никто лет пять не заходил. Вся мебель и пол покрыты почтейнейшим слоем пыли. Причём эта пыль еле заметно шевелится, как живая. Всё ясно. На пол стараюсь не смотреть. У квартиры довольно странная планировка: тотальное отсутствие хоть чего-то, отдаленно напоминающего коридор. Просто комнаты, сменяющие одна другую. Много комнат. Где-то в пятой по счёту рядом с диваном, кишащем "живой" пылью, стоит статуя. Бронза или скорее даже каслинское литьё. Присматриваюсь поближе и вижу, что это никто иной, как собственной персоной рядовой Иван Акинфеев в полный рост.
- Ваня, что тут вообще бллин нахрен творится? Почему тут твоя статуя?
- А должна быть твоя чтоли? Не обращай внимание и всё. Это бабушка изваяла. Идём на кухню.
 Да, а бабушка походу не большая любительница делать уборку в собственной квартире. Не то что статуи ваять. Беспрестанно шевелящаяся пыль как-то не давала забыть о себе. Я нервно сглотнул.
 Продвигаемся дальше. Ещё несколько комнат с точно такими же скульптурами рядового Акинфеева. И никаких следов мистической бабушки. Наконец оказываемся на кухне. Дальше вперёд комнат не видно, но справа есть какой-то узкий проход. Оттуда доносится размеренный, однообразный звук. Как будто некий механический робот сопит или дрель медленно-медленно тихо-тихо работает. В проход стараюсь не смотреть, *** с ним.
 Слава богам, в кухне отсутствует шевелящаяся пыль, всё вроде бы чисто. Акинфеев идёт к холодильнику "Атлант". Похоже и вправду хочет меня накормить. Аппетит уже давно на нуле из-за всех событий прошедшего дня, а также из-за острого запаха от моей руки. Так, стоп. Какого ещё дня? Сейчас же ночь должна быть. Ладно, продолжаю как идиот стоять посреди кухни с двумя мешками мусора и боюсь пошевелиться. Меня снедает сильное желание немедленно помыть руки, но Я терплю. Мало ли чего...
- Я сейчас пока поесть приготовлю, а ты выброси эти мешки. Мусорное ведро под мойкой.
- Ладно, сейчас.
 Ощущение такое, что в данный момент стоит слушаться этого человека во всём. Подхожу к мойке открываю дверцу. Естественно, не всё так просто. Каждый из пакетов примерно в два раза больше ведра. Ведёрочка.
- Ваня, они не влезают.
- Вот чёрт! Сейчас. Надо их в окно выкинуть.
 Ну надо так надо. Подхожу к окну...
- Погоди, Диман. Я сам. Секунду.
 Иван открывает форточку. На мой скромный взгляд, форточка тоже узковата для подобных мешков. Ну да ладно, не моё собственно дело...
 Мешок естественно в этой форточке застревает. Мельком смотрю на улицу, а там, кстати, творится чёрти-что: снег идёт. Причём не как всегда, а горизонтально, вдоль поверхности земли. И ветер сильный дует. В ту же сторону. Мы прикладываем максимум усилий и мешок наконец-то пролезает. Его тут же подхватывает порывом ветра и уносит куда-то влево. Иван в ярости. Он начинает душить меня подушкой. Вот сука! Только вот сил у него, как оказалось, меньше, чем у годовалого ребёнка. С лёгкостью отбрасываю подушку и открываю глаза: лежу в собственной постели, зачем-то скинул подушку на пол. Ощущение такое, будто пил всю ночь. Но Ване Я не соврал, нет, за целый вечер в баре вчера ни глоточка. Вспомнил, что недавно с кем-то говорил по телефону. Ах да, с Егором в десять утра. Он спрашивал что-то про консультацию по физике. Сейчас начало двенадцатого. До этой сраной консультации меньше получаса. Хрен с ней. И зачем спрашивается Я снова улёгся, когда проснулся и уже почти встал???
 Поднимаюсь, первым делом иду к зеркалу. Не, вроде не китаец, хотя выгляжу херово. Рука пахнет... рукой вроде. Более ничем. Это хорошо. А теперь - вперёд! Надо проверить, куда пирамида делась нахрен бллин...)