Фотограф поэт...

Фотограф,поэт
В странную одежду одет
На переулке фраз
Стоит,молчит
За ним огни и фанари
Снуют со шприцами врачи
Туда-сюда без причины
Моячат за ним эти критины
Один он фаворит
Музы своей своенравной
Скупа она не клеятся фразы
Просил было уйти ее...
Не ушла...зачем то нужна...
Ненавидит или любит
Муза временами его
И не отпустит в групый мир
Одного,обожателя своего
Сидящего рядом с тетрадкой и ручкой
Который пьет уже третии сутки
Нет вдохновения там где порой
Лиди в белых халатах
Свободы лишают
Угнетают и убивают
Рвут мысли и жгут афоризмы
Которые им ненавистны
Не жалея инъекций,таблеток,
Уколов и сил
Убивают муз не краснея они
Там мягкие стены
Душно и мрачно
Ведь это психушка
Жуткое место это многое значит
Один он,муза пропала
Искал - не нашел
С ума он сошел...
Музу его убили и мысли его растоптали
Он больше не нужен
Фотограф,поэт когда то
Теперь он псих и дом его палата.
Не долго осталось
Жить ему одному
Руки немеют
Все сходится,замкнулся круг
Порезаны вены и это конец...
Печален и глуп рассказ мой
Но задумайтесь люди
Как одиноко порой
Мечтателю без мечты
Летчику без высоты
Врят ли бы стали они жить одни
Смерть только выход -
Начало нового пути...