Рассказ о свободе и справедливости

Место действия: 2013 год. Город Москва. Старый Арбат.

       Не знаю, с чего всё началось. Наверное, с песни Гражданской обороны «Всё идёт по плану», которую пел уличный артист около театра Вахтангова. Удивительно просто как эта песня, несмотря на седину, актуальна до сих пор. Сразу захотелось выпить пива. Сразу захотелось общения. И тут я увидел человека лет 30-и с умным, но пьяным взглядом той пьяности, что свидетельствуют, что человек пьёт этак с 2008-го. Он сидел на скамейке у фонтана принцессы Турандот. Курил. Я сел рядом с ним.
       - Здравствуйте, можно с вами посидеть?
       - Садись, коли желаешь, пивасом не угостишь?
       Я перечислил про себя все болезни, что передаются через слюну, проклял себя пару раз, но протянул пиво.
       - А, [бранное междометье], действительно хорошее пиво. Спасибо. Хочешь, я тебя жизни поучу? Чё такую кривую рожу скорчил? Меня Кефиром звать, - протягивает мне руку, не самую чистую.
       - Алексей. Очень приятно.
       - Тьфу ты, [бранное междометье], вежливый какой. Знаешь Лёха, я же ведь не всегда по парадкам жил. Я не из тех, кто, не перенеся дефолта, попродавал квартиры, чтоб выбраться из [будем считать грязи]. Не из детей из неудачных семей, что здесь с пяти лет. Не из приезжих, которым плевать и на совесть, и на закон. Нет. Знаешь, Лёх, я был инженером. Неплохим. На большом таком заводе. Госзаказы были… Деньги… Мечты… И тут в 2009-м всех поувольняли. Прикинь? Мы с женой моей бывшей на ипотечном кредите были. С квартиры пнули. У родственников вначале жили. Потом она нашла какого-то героя нашего времени, успевшего ухватить своего с кризиса. Дочь уже 3 года не видел. Забухал. Брат выгнал, собака… Слушай, пиво кончилось. Сгоняй за портячком. Я тебя тут подожду.
       Не знаю почему, но я заинтересовался историей Кефира. Хоть портвейн я не пил класса с восьмого, но делать нечего. За интересную историю можно и потравиться немного. Но надо купить стаканчиков – решил я. Продавщица, с ничего не выражающим взглядом, продала мне синеву, и я пошёл обратно. Мимо всё того же музыканта, что недавно пел Оборону. Сейчас он напевал: «Не стоит прогибаться под изменчивый мир, однажды он прогнётся под нас!» Машины. Действительно. Кефир был бы отличной иллюстрацией к этой песне.
       - Ну вот, другое дело. Разливай! О, хватит. Давай за свободу. К слову о свободе. Как ты понял, я всего лишь очередная спившаяся жертва финансового кризиса. И живу я теперь на Арбате. Изредка езжу по впискам помыться. Раз в 3 дня. Не чаще. Вот [бранное междометье], никогда не думал, что с таким безразличием назову себя жертвой. Ну ладно. Перейдём к следующей части нашего урока. Поговорим о свободе. Знаешь, что я понял тут? Что жизнь прошлая и нынешняя моя не многим отличаются. Эй, Крыс, куда идёшь, вали отсюда!
       И тут это девчонка лет 13-и начинает целовать меня в шею. Кефир покрывает её благим матом. Она отвечает тем же, но уходит. Я сижу шокированный.
       - Вот об этом я и говорил. Она с 7 лет на Арбате. Из Кировской области приехала с отцом на заработки. Отца убили. Она осталась жить здесь. Такова легенда. Когда она здесь появилась, я ещё был перспективным учёным, - смеётся через боль в голосе, выругивается и продолжает. – Так вот про отличия. В твоей жизни в 11 лет дети лишаются моральной невинности, становятся циничными, чтобы выжить. На улице ради того же лишаются в 11 физической невинности. Ты плюёшь на родных ради собственного эго, тут воруют ботинки у своих же. Разница не велика. Просто тут вся мерзость больше бросается в глаза. Вот и всё. Вон, видишь, у ларька стоит хромой старик в косухе. Это Николас. Говорит, что на Арбате с 80-х. Ели живой. В шестёре, когда его забирали последний раз, ему рёбра поломали, еле дышит. Но зато верит, что свободен. Дурак. В твоём мире тоже есть такие, которых все пинают, а они считают себя значимыми. Всё то же самое. Разливай ещё. Везде одно и тоже. Вон Олька Ротвейлер. 6 абортов взято на душу. Грешная баба. Вон нацист Дик. Садист настоящий. При деньгах. Живёт в квартире. Сюда ходит самоутверждаться, ему приятно видеть сдавшихся людей, тех, что слабее его. В твоём мире таких нет? Скажи, Лёш, нет? Есть конечно. Рядом с Диком паренёк, Женечкой звать. Приезжий. Избивает нечаянно нажравшихся и забирает деньги, телефоны, всё вплоть до штанов. А посадить его никак не могут. Не подают заявы. А вон те, видишь, красивые девки? Они из богатых. Романтики ищут среди сброда. Всё как и у тебя. ВСЁ!.. Наливай по последней, и я закончу урок… Эх, плохо пошло… Спросишь, почему не работаю, не хочу вернуться к обычной жизни? Не вижу смысла. На ништяках питаюсь, аскаю на еду, залётные, типа тебя, меня поят, а я их жизни учу. Хех. А у тебя есть смысл! Хочешь, могу к нему направить? Сбегай за пивасом мне. Баклашку возьми.
       Я вновь иду в магазин. Не знаю почему, но я даже не думаю, что меня разводят. Прохожу мимо всё того же гитариста. На этот раз он поёт песню Люмена «Сид и Ненси». «Обломки империи, элементы систем. И тот, кто был всем, тот станет никем…» - поёт он. Стою недолго в очереди. Покупаю две полторашки пива и возвращаюсь за смыслом. Уличный артист тем временем продолжает песню: «Героиновый рай, и они там вдвоём. И мы, наверное, туда попадём по дорогам вен, по дорожкам пыли…». А какой рай ждёт меня?
       - Чего так долго? Ух ты, целых две принёс. Уважил. Так вот слушай совет. Никогда не возвращайся сюда. Тебе это не нужно. Ты сейчас студент, да? По глазам вижу, что угадал. Так вот: сейчас ты свободен. Пока никто не в силах тебя сломать кроме тебя самого. Слышишь, никто. Тебе нечего терять. Если ты проживёшь хоть месяц свободно, то никто в будущем не сможет тебя сломить. Ты будешь помнить это. Смейся над теми, кто держится за тёплое место. Не бойся перспектив. Помни, ты ещё свободен... А теперь вали домой. Удачи тебе. Меня, кстати, когда-то Кириллом звали, - говорит он, протягивая руку, которая уже не кажется такой грязной, прощаясь.
       Я иду домой, гитариста уже нет. Навстречу идут люди. Кто-то грустный. Кто-то весёлый. Из офиса компании, которая очень неплохо нажилась на кризисе, выходит какой-то высокий начальник. Даже во внешности я вижу схожесть с Диком. Так всегда, кто-то разоряется, а кто-то богатеет ещё больше. Я ровняюсь с этим королём мира, показываю ему неприличный жест и бегу. Бегу без остановки, а в голове вертится всего одна мысль: «Я СВОБОДЕН!».

Все герои вымышлены. Сходства имён и характеров случайны.