Неполитический манифест

Всё это ложь чужих людей. Они лгут, что всё предрешено, что всё расписано наперед, а мы пешки. Мы нелепые переменные, у которых есть лишь эмоции, больше ничего, но мы их растрачиваем впустую. Мы не верим в Деда Мороза, забыли про чудеса. Наверно, это ложь чужих людей, что дети рождаются лишь для того, чтобы умереть. Тогда в чём смысл? В наличии популяции? Страх порождает зависть. Боль породила любовь, которая убила страх и сделала детей. Неужели любовь проделала такую работу лишь ради сохранения вида? Надеюсь, это ложь чужих людей, что лишь моя агрессия сможет породить уважение. Что доброта это слабость. Боюсь в это поверить. Не верю, значит, неправда! Ведь не в ненависти сила? Ведь дети улыбаются не из страха? Вроде бы это ложь чужих людей, что мы не будем вмести. Хоть чужие и молчали, но я не поверил в то, что они мне не сказали. Как это сложно! Они смотрят странно, когда мы целуемся в метро, им это кажется аморальным. Но если они видят, как кто-то орёт друг на друга, проходят мимо. Для них это норма жизни. Норма лицемерия! Я верю, это ложь чужих людей, что мы одни во вселенной. Это страшно. Ведь тогда человечество не имеет права на ошибку. Мы отвечаем за существование жизни. Но это слишком большая ответственность. Это всегда порождает безразличие. Ведь мы не одни, правда? Если мы умрём, кто-то ведь останется? Возможно, это тоже ложь чужих людей, что всем правят деньги. Ведь мы можем делать добро не за деньги, можем любить за пинки. О да, мы любим пинки под зад. Особенно от любимого человека. Ты слышишь меня? Да, меня заводят твои пинки! Они мне дают стимул для развития! Не деньги, а именно та боль, которой ты меня одариваешь! Хочу верить, это ложь чужих людей, что сострадание – лишь желание показаться лучше, чем мы есть на самом деле. Ведь ты способна сочувствовать? Ты не видишь в сострадании выгоды. Я верю в это. Ведь мы, люди хорошие. По-моему, это ложь чужих людей, что у меня лейкемия. Ведь молодыми не умирают. Ведь смерти нет. Всегда думал, что молодость – это навсегда. А она и вправду навсегда. Не всегда возможно дожить до старости. Эй, почему у вас такие кислые рожи? Я ведь ещё жив. Я смеюсь, пока даже искренне, зачем же вы плачете? Вы боитесь за меня? Но ведь не завидуете. Значит, страх порождает что-то ещё. Говорят, я бодро справляюсь, что ты меня стоит за это уважать. Я же не агрессивен. Тогда быть может за что-то ещё можно уважать? Даже когда я умру – я возрожусь. Скорее всего, в другом мире. Не в этой галактике. Возрожусь там, где люди живут творчеством, где красивая картина ценится выше дорогой машины, где добрая песня способна лечить не хуже пиницелина. Ведь мы не одни во вселенной. Знаешь, а мне сейчас плевать на деньги. Угадай почему. И мне не нужно сострадание.
       А может, не все люди врут. Мы, правда, не можем быть вместе. Может это судьба? Последний раунд не наш. А была ли любовь? Я уже не помню. Помню счастье, помню поцелуи, помню улыбки… Любовь? Уже не помню. Люди не врут: любви и счастья нет. В любовь можно верить, но счастья от неё не бывает. Ты никогда не увидишь мой неполитический манифест. Мой немой протест. Тебе не стоит знать всего.… Хотя все-таки люди лгут. Я вспомнил: счастье есть. Я был счастлив. Счастье стоит жизни.