Своё навынос

       Я рад! А ты? Неважно… Подмазав губы в полутьме зеркал, ты улыбнёшься мне отважно, а я глазами буду шарить зал. Но где же, где взять слова для той, которая их знает массу и потому о чём-то мямлю несуразно. Мои глаза к её глазам всё не поднимутся никак - душонка знает, что может быть столбняк! Я словно раб, которому строка из этикета велит свой взгляд не поднимать с паркета. Ни боже мой - увидеть туфли, не говоря уже о прочем. Но, что же, что мне вставить между тем и этим, про между прочим, хотя, шалишь, ведь прочего-то не было пока. Но, чёрт!, - о боженька, прости - куда ж девается уменье?! уж если кто-то борзописец, то я, наверно, быстромолец. Куда уходит показное знанье жизни, менторский прононс, вальяжность между строк? Чего ж сидишь ты, словно мальчик, незнающий урок?
       Поверь, мой хрупкий узкоталиевый друг, прости, немного помечталось в плане друга, ведь ты была, а может есть, лишь мужняя подруга…Но всё ж, мне кажется, что в пойме двух случайно параллельных рек, что равно – человечьих судеб, безличен голос верхних судей! Что б ни орали боги, какие б клятвы им не посылали, какие б пропасти в пути ни разверзали, ан нет – как выпадет им благодатный грунт, то бишь – желанья совпадут, так вмиг дозреют обстоятельства!
       Меж нами ныне – скальные породы, и ерархические метаморфоуроды! Ты много выше, я много ниже, но, даже будь ты хоть на крыше, а я в болотной жиже, всё ж далеко в душе лелеял бы надежды, что скинешь ты когда-нибудь златые царские одежды; тогда стряхну болота мразь, тебе навстречу разгоняясь - надеюсь, не сгорю от скорости и счастья, лишь – не охладеть от общества участья… Хотя не верю собственным досужьим вымыслам, но тешу я себя полу-мечтой. Возможно, видишь ты, как я горю при встрече и потому иронией меня же лечишь. Но циника не вылечить колчаном, полных шпилек или – жалость про запас держа, всё это то же, что ласкать ежа, когда он свёрнутый в клубок. Ты видишь, на листе мой смысл чересчур глубок: всё шлёпаешь и шлёпаешь, но никогда коленей не замочишь, но, если хочешь, выйди с мутного потока и изреки мне без улыбки и глубоко: «нет», но я лишь рассмеюсь в ответ. Смех – моё мерило, мой шест, которым взмах за взмахом отталкиваюсь от людей, и с каждым взмахом всё быстрей, всё проще. Но, несмотря «ни на що», я как подсолнух к солнцу, тянусь к тебе, как годовалый сосунок всё что-то лепечу и как Икар, надеюсь, что взлечу и, словно он, не знаю, что солнце плавит воск…
       11.04.1988г.