Когда с деревьев падают листья

       «Каждый год в тебе что то умирает,
       когда с деревьев опадают листья»
       Э. Хэмингуей


       Из пробрешин тяжелых осенних туч льется лимонный свет, прозрачный и холодный, как почти растаявшая льдинка на ладони.
       Я гораздо старше, чем есть, мне лет триста, наверное. Взрослею, быть может, а может это мир, меня окружающий, вдруг вырос на голову, а я осталась прежней. Не соответствую ему, не верю его контролируемой стихии, стальному укладу, железобетонному порядку. Каркасы, внутренние стержни, мнения, стереотипы, правила, меры приличия – все на продажу, а для себя?
       Стрелки переваливают за полночь, и день совершенно неизбежен, зал ожидания, привычка ждать, вместо того, что бы встать и идти, взлететь, парить, немедленно стать лучше. Откладываю на завтра, последней строчкой дел, до которой никогда не дойдут руки, успокаиваю себя, смеюсь морщинам, не читаю между строк, не заглядываю в себя, держусь на расстоянии, кутаюсь от ветра.
       Мысли не облачаются во фразы, а лишь в образы и очертания, как карандашный набросок, как ощущение чужого дыхания на губах.
       Срывая последние листья, не боясь сделать что-то не так, хлопая форточками, еще не закрытыми на зиму рамами, сгоняя под крыши птиц, бросая под ноги самоварное золото листьев, ветер, как ощущение свободы от времени, от будущего, свободы от себя. У нас море времени, череда дней, цепочка месяцев, вереница лет, кажущаяся бесконечность века и вечная молодость, но стареть начитаешь тогда, когда понимаешь, что первая мечта юности, не сбудется никогда… необратимо…
       И ни кто не знает сколько еще раз с деревьев суждено опадать листьям.
       Рождаются дети, летят через полюса, бросают работу, влюбляются, мирятся, хлопают дверью, разворачиваются через две сплошных, оставляют все, находят ни чуть не меньше, и все несется на полной скорости… несется, а вокруг осень. Отдельным миром, своей жизнью, ворохом рыжих листьев, костром.
       Торжественная и каждый раз последняя, осень.



Октябрь 2008