Пёс, мечтающий улететь на Луну. Он днями грыз свою цепь и жадно лаял, взобравшись на крышу будки. Два или три метра и ошейник рвал его шею, два или три… иллюзия свободы, жара без клочка тени или холод без надежды согреться. Так днем.
Ночью… она приносила отчаяние, лишавшее сил. Высунув морду из будки, он лежал и смотрел на месяц когда плыл месяц и стоял в лихорадке без права на вой, когда полная.
И только однажды, только раз за все эти годы, он, забравшись в свою будку, уснул. Уснул так, как делал это щенком. А как делают это щенки? Конечно же, без задних ног. Он скулил и дергал лапой. Его незаживающую шею впервые отпустила боль: ошейник больше не рвал, цепь больше не была причиной. В своем сне он летел к луне. Медленно неслышно скользил выше.
В ту ночь ветер принес ему открытку. Кусок картона, но ведь легче построить ракету.
Пёсналуне
© Copyright: Михаил Хин, 2008
Свидетельство о публикации №208103100632
Свидетельство о публикации №208103100632
Рецензии