осень

Засохшая ветка с красными листьями стучится прямо в окно. Дерево же еще зеленое.

Осень притаилась где-то, коварная, и не спешит вступать в свои права, будто зная, что впереди еще долгих три месяца. Всего три месяца. Много надо успеть. И она, затаившись в ветках деревьев, за пожелтевшими листочками, в уставшей за лето траве, ждет своего часа. Да не тут-то было! Уже почувствовали ее присутствие птицы. Само небо высмотрело ее в земных приметах и вот-вот готовится встречать затяжными осенними дождями, заставляя разомлевших от летнего тепла и света беспечных прохожих попрятаться под защитный футляр одежды и зонтики. Разноцветные. Здорово! И заспешат по пасмурным неуютным улицам цветные зонтики, безудержно выставляя себя на показ, споря друг с другом: кто краше.

Но это потом. Скоро, очень скоро. А пока засевшая в засаде осень присматривает, что и как разукрасить своими любимыми красками: желтой, красной, коричневой… Да чего там! Есть в запасе у нее еще краски. Много. Тысячи тончайших оттенков, тайна которых известна лишь ей. Осень – величайшая художница. Даже цветущая, ликующая весна уступает ей в многоцветии.

Непостижимая, загадочная, всегда чуть грустная, она понятна не всем. Кто-то терпит ее заунывные песни только потому, что приход весны неотвратим и неизменен. Но тот, кто расслышит в шелесте опавшей листвы, в тончайшем звоне осеннего воздуха, в неумолкаемом стуке долгого дождя неземной мотив, навсегда прикипит сердцем к этой поре.