предисловие

Она писала Рассказ. Но Рассказ не ладился. Какой Рассказ? Этот вопрос она задавала себе в течение вот уже нескольких лет. «В конце концов, что же я хочу написать: сказку, фантастику или просто Рассказ, где действуют реальные люди, рассказ о себе и… - думала она в который раз, – о ком же?»

Вообще-то, рассказы уже были. Даже не рассказы – повести в несколько общих тетрадок. И представьте, с настоящими иллюстрациями собственного изготовления… Много. Большинство незаконченные. Где-то в углу за диваном валялась вся эта кипа, потрепанная и рваная, но бережно перевязанная веревкой. Она не возвращалась к ним. Это лишь наброски, жалкие попытки снова и снова написать про ТО, что мучает ее с детства. Когда же все началось? Боже мой, да она, кажется, родилась с этим. Или все же нет? Да, да, было начало, только так давно, что воспринимается, как сон. А может, это и был сон. Странный и таинственный детский сон, впрочем, не более странный, чем все последующие…