Стучит

Что-то стучало по мозгам… Что-то рвалось в голову… Не давало заснуть… Не давало проснуться… Думать… Есть… Пить… Жить… Стучало, стучало, стучало. Стучало. Стучало. Стучало. Как дождь стучал. Как он стучал всегда и как он стучал тогда. Так и оно стучало. И ничего не было там, и ничего не было слышно. Там были лишь птицы и чьи-то лица. И каждый шаг в пути до метро, каждый шаг в метро до вагона, каждый метр в вагоне и каждый метр по Питеру стучал, стучал, стучал. Стучал. Стучал. Стучал. И я понимаю, что это напускное, это приходящее…что оно скоро должно уйти…отстучать… Только вот появляется мысль…что оно уходит, да…но если бы и только…оно ведь всегда возвращается. Оно приходит и сидит у моей двери, не пуская на улицу. Оно приходит и сидит со мной на диване. Оно приходит и стучит, стучит, стучит. Стучит. Стучит. Стучит. Стучит нотами в песне, стучит ресницами по мои щекам, стучит листьями на земле, стучит облаками, стучит словами, глазами и словами других людей… Стучит, стучит, стучит…