Мой вождь

Почти слепой старик силится разглядеть в окно серенькое октябрьское утро. Хотя смотреть в сущности не на что. Прямо напротив окна кирпичная стена, что бы увидеть небо надо открыть окно, и как можно дальше высунувшись посмотреть вверх. Такое немыслимо в семьдесят, а уж в девяносто... Старик давно уже видит только смутные тени, да и некого ему рассматривать. В большой, холодной квартире в окружении серых стен, он один. Ни жены, ни тем более детей или внуков. Раз в неделю приходит девица из государственной службы, приносит продукты, иногда пенсию. Она не нарушает одиночества, ей некогда. Раньше старик жаловался портрету вождя на стене, теперь он его не видит. Жалуется сам себе. В комнате мало мебели: стол, шкаф, кресло, граммофон. Этот аппарат уже полвека – раритет. Он в идеальном порядке, как и коллекция пластинок. Старая мелодия заливает комнату, кажется даже окрашивает стены в оттенок алого. В голове старика привычно и размеренно текут мысли, такие же как вчера, как каждый день, последние тридцать лет. Вспоминает, шепчет сам себе о временах, когда у молодежи были идеалы, когда шли в бой за святое.
- Мы умели любить , мы умели сражаться...не то что нынешние – кривит губы, пытаясь разглядеть портрет на стене.
-У нас были идеалы, мы отдавали жизнь за них, за вождя, за правду...Девушки были красивы, а мы- мужественны ...
- Как тогда пели, как танцевали...
Он забыл уже как мучительно долго его тошнило, когда он в первый раз убил человека,как силился поверить, что не с людьми воюет, с зверями, он забыл холод вражеской зимы,и горечь поражения. Но лицемерка- память сохранила фанатичный восторг от речей вождя, награды, лица мудрых командиров, его первую любовь, и блеск лавров победителя.
 В залитой бледным светом комнате, шепчет и шепчет себе старик о прошедших днях о их величии и блеске. Память сыграла с ним злую шутку. И когда со слезами на глазах он запоет: « Herbei zum Kampf, ihr Knechte der Maschinen…»
       Он даже не вспомнит ,что война проиграна. Бесценный и ненужный осколок прошедшей эпохи.