О себе. О ней. О доме

       Куда ты так плетёшься, моя хорошая? Ещё минут сорок назад ты бежала вприпрыжку. Почти летела. И вроде никуда не торопилась, но замедлить движения не могла. А сейчас. Тебя выжал троллейбус? Да, общественный транспорт с его запахами, склоками, давкой и вечными пробками умеет приопустить настроение. Но ведь это не он. Там у тебя звенела в ушах музыка. Закрыв глаза, ты пела и танцевала про себя, моя маленькая ведьма. Так что же это?
       Дом. Ты так не хочешь туда? Это ведь единственное место, куда ты можешь всегда вернуться. Там твой покой. Твои вещи. Ах, вот что! Твои ли. Нет твоих. Всё к чему она прикасается, кажется тебе грязным. Везде её след, её запах. Ты не хочешь туда.
  Ты знаешь, что когда откроешь дверь, то почувствуешь запах своих духов. Но это уже давно не принадлежащий тебе запах. Твой шарф на полу. Одна из немногих вещей, которые ты купила себе сама на остатки стипендии.
       На кухне бардак. Такой, что ни к чему не хочется прикасаться. А убирать его тебе. Раздевшись, ты заходишь туда. Начинаешь методично убирать продукты, перемазанную посуду. А что потом? Стакан воды. Жадные глотки. Струйки, стекающие по подбородку и шее. Влажные губы. Попытка справиться ни то с усталостью, ни то с гневом, ни то просто с жаждой.
       Комната. Она в бывших твоими вещах. Бардак и здесь. Куртка на чистом белье. Тетради ровным слоем. А она? Она либо спит, либо у компа.
       Что ей до всего. Она не слышит вас. Никого. Не общается с вами, если ей ничего не нужно. Она не приходит ужинать с вами. На все фразы огрызается. Она позволяет себе повышать голос на вас. А кто она такая? Кто она, что позволяет себе так много?
       В вашей спальне тебе тоже нет места. Среди твоего творческого беспорядка её хаос. Книги, которые она не читает. Вещи, которые она не носит, потому что берёт твои. Грязное бельё, от которого воняет. Ты проветриваешь квартиру, но это не спасает. Эта адская смесь из твоего парфюма и её грязи преследует тебя всё время.
       Грязь. Грязь повсюду. Убираешь ты её или нет, она остаётся. Это не важно. Сегодня ты вылижешь всю квартиру, примешь душ, но всё равно тебе будет мерзко. Завтра ты забьёшь на всё, и добавится обычный мусор.
       Это не твой дом. Не твоя крепость. Там даже среди твоих мыслей затесалась эта мерзость. Эти идиотские сериалы. Тупые песни. Она заполняет собой всё.
       Недавно ты застала её пытающейся чуть изменить твои стихи. Мило. Ты всегда радовалась, что она тоже пишет. Обогатится духовно девочка. Радовалась до этого дня. Дрянь. Она испачкала всё, что могла. Даже твою лирику.
       Так вот, почему ты не торопишься. Я бы тоже не торопилась. И чёрт с ним, с дождём. Чёрт с ними, с давкой и пробками. Дом не принесёт тебе ни тепла, ни покоя.
       Разве что, уткнувшись отцу в плечо или погрузившись в свой дурацкий, мифический мирок, а, может, засыпая под боком у мамы, ты, наконец, вспоминаешь, что в этом хаосе есть немного места для тебя. Что и тебе положено немного тепла и беспечности.
31.10.2008