Рассказ Женщина

Рассказ
Женщина
       Она осталась одна в сорок пять лет. Муж не дожил и до этого возраста. Всего неделю. Слова на его надгробье: «Для чего пережила тебя любовь моя»,- она писать не стала. Слишком выспренными казались ей эти слова на фоне их совместной жизни. Не было в ней того, что предполагает это высказывание.
       Но заботы еще были. Престарелые больные родители. Сын-студент. Сын выучился, женился и уехал в другой город. У него там семья, дом, интересная работа. Достаток. Матери он помогает, не забывает. За него она спокойна. Родителей вскоре не стало. Один за другим они ушли в мир иной.
       И она осталась одна. Надо было делать что-то со своей нескладной жизнью. Всю жизнь заботясь о ком-то, она теперь ощутила пустоту. Выражение «жить для себя самой» было непонятно. Как это сделать, да и зачем? Как витязь на перепутье, не зная, как изменить свою жизнь, жила по инерции: день за днем одно и то же. Дом – работа, работа – дом. Надо было что-то делать. Время шло. Интересная, привлекательная женщина, душа компании вдруг стала никому ненужной, опасной подругой. Двери многих домов для нее закрылись, потому что там были мужья, которые с интересом посматривали на нее, интерес этот усилился особенно тогда, когда она осталась одна. Хотя подруги по телефону сочувствовали, проявляли заботу, а в жизни старались ограничиться телефонными звонками. Она все понимала. И не навязывалась. Сложился негласный договор умолчания. Свободного времени стало много, а дел мало. Надо было начинать все сначала, и она пыталась. Занималась домом, своей внешностью, заводила романы с одинокими мужчинами, которые оказывались женатыми и непорядочными. А хотелось счастья. Вчитавшись в статистику, поняла, что о счастье надо забыть. Куда же себя деть. Ей хотелось жить, а не доживать. Искала ответ в книгах,.. ответы находила какие-то нежизненные.
       Иногда встречалась с такими же одинокими подругами, как и она сама. Но встречи получались безрадостными. И стали все реже и реже. Даже пыталась путешествовать, но оказалось, что в путешествии ее окружали такие же одинокие женщины с ищущим взглядом. Ей стало совсем скучно. И захотелось поплакаться в жилетку – а некому! Тогда она взяла листок бумаги и стала записывать все то, что мучило ее, не давало покоя, требовало выхода, искало участия. И слова полились рекой, принося облегчение и успокоение. Тогда она рассказала бумаге о своей жизни женщины. Получился грустный рассказ. Потом она представила ту жизнь, о которой она мечтала, о которой мечтает каждая женщина, - и получился романтический рассказ. Она вспомнила безмятежное детство с его нехитрыми радостями, покоем и надеждами. И получился веселый рассказ. Она рассказала о своих забавных внуках – и получился счастливый рассказ. Она сочинила для них добрую сказку – и…. И жизнь приобрела для нее смысл, будущее – почти все.
       Однажды женщина отнесла свои рассказы в редакцию толстого журнала, их стали печатать. И больше того, их стали читать… такие же одинокие женщины, как она. Пришла популярность. Были встречи с читателями, выступления, автографы, но чего-то все же не хватало… Затаенная грусть так и не уходила из ее добрых глаз.
       Предложения напечатать рассказы продолжали поступать из разных журналов, женщина их принимала и писала с радостью, с удовольствием и надеждой. Однажды, придя в редакцию нового журнала с рукописью очередного рассказа, она встретилась там с мужчиной, который тоже оказался писателем, они разговорились… И женщина отметила про себя, что мужчина говорил именно так, именно то, вел себя именно так, а когда их взгляды встретились, женщина поняла, что это именно то, чего ей так не хватало… Любви.
       А это уже другой рассказ.


17.03.2007 г.