Метания души. Через время...

Письмо знакомому.
************************************
Хорошо, ладно.
Ты что-то прочёл во мне. Что-то…
А я в это утро то ли с дуру, то ли ещё отчего, не знаю пока,
вдруг вышла из дома открытая миру. Зачем?
Вдруг решила выйти в мир с новой установкой.
Ах-ха…. Нельзя, Марийка, нельзя…. Так заявлять о себе – миру?!
Ах-ха, вот, угомонись. А как? Как тогда?
Опять: я закрыта. Закрыта для….
Для чего же я закрыта, а для чего можно позволить себе приоткрыть завесу?
Кто знает? Да и что значит, позволить себе?
Может, пусть само… Пусть сами дверцы открываются, в нужный момент.
А мне… просто – жить. А как просто жить, когда опять метания души.
Опять страх. Или свет. Да нет, даже не так.
Как жить, просто жить, когда вдруг пришло понимание… чего-то, данного мне…
То ли свыше, то ли… Вот и плачет душа.
Разве ж я отдавала душу, что пришёл день тьмы? Разве? Нет! Нет!!!
Спрашивала у Неба, что же случится, и молила, молила…
Есть ли та грань за пределами разума, которую не постичь.
И что несёт лично мне соприкосновение с непостижимым?
Я больше не хочу об этом думать. Не хочу говорить. Я себя боюсь.
Замолкаю. Изменяю строки, написанные моею рукой.
Но я ли желала их написать? Я ли их создавала?
Мистика? Интуиция? Плохое настроение? Нет!!!
А душа мечется, диктуются строки… Писать не хочу, а строки ходят за мной.
Стучат как по клавиатуре печатной машинки. Преследуют.
И вот, я записываю их под чью-то диктовку, того, кто следовал за мной дни и ночи…
И кто же он? Ангел Божий или высокий смуглый мужчина с чёрной тростью в руке?
И сидит он в кожаном кресле, и длинными, тонкими,
но крючковатыми пальцами достаёт сигару…
Боюсь повторения. Не хочу слышать.
Не хочу говорить. Не могу не слышать… Почему – я?
Да глупость всё…. Мой страх – глупость.
Душа ко мне пришла, плачущая, предупреждала…
А я не поняла, чья душа… Прости меня, душа…
Неважно мне сейчас… Да нет же, знаю, Небо тебя привело… а я не поняла…
И не исправила бы ничего. Но, если б поняла, успела бы сказать.
Успела бы сказать. Как люблю. Как любила. Всегда. Прости.

А теперь ты говоришь, что-то прочёл во мне.
И вдруг просишь прощения за то, что проник….
А мне б себя простить. Спасибо тебе, спасибо…

Выхожу в мир. Просто жить.

2.11.08.