Что-то из разряда бесконечности

Есть такие чувства, которые придуманы нами самими. Ну, не то что бы полностью, а просто мы их раскручиваем до таких отчаянно прекрасных граней, которые на самом деле являются всего лишь нашей фантазией и истосковавшейся по прекрасному душой. Иногда нам хватает чьего-то легкого прикосновения или просто улыбки, но мы способны все это возвести в бесконечность… по которой можно тосковать…
Удивительно свойство человека находить прекрасное…

Знаешь, это что-то из разряда того, когда идешь, проводя рукой по забору, вслушиваясь в приглушенные шаги и в это постукивание пальцев о забор…. А он резко кончается.
И кончаешься ты.
Неимоверное ощущение, когда ты снова продолжаешь свой путь… По сути следующий шаг – начало новой жизни… нового движения, где будет много других заборов… которые тоже будут кончаться…

Ты открываешь среди ночи глаза, а в тебе бьется чье-то чужое сердце. Ты не пугаешься этого, тебя настораживает его слишком частые удары. И ты приподнимаешь глаза что бы понять откуда оно взялось, и видишь чьи-то очертания… Часы на красивой руке, которые, наверняка, показывают время… и этот кто-то пытается увидеть его в движущихся стрелках, которым так не хочется идти вперед… Интересно, он его видит? Ты слышишь и чувствуешь вздох. Он увидел. А значит, что-то где-то кончилось, так же как кончается любой забор…
А ты смотришь на линию шеи и плеч, чувствуешь в них мягкость и защиту. Ты не знаешь кто этот человек, как его зовут, какого цвета у него глаза и какая на вкус его кожа. Ты ничего не знаешь, ты только чувствуешь. Только чувствуешь, что в тебе быстро бьется чье-то чужое сердце и что тебя, обнимая, держат. Ты еще идешь вдоль забора. Он еще не кончился. И ты вслушиваешься в приглушенное дыхание и стук живого сердца.
Ты пытаешься незаметно лизнуть кожу, что бы узнать какой у нее вкус, когда кончится забор, ты заберешь с собой только это и чувство безопасности.
Ты не хочешь спать, но ты веришь этому сердцу… и засыпаешь, чувствуя как держат твою руку. Это всего лишь мгновенье. Всего лишь ночь. Но мы любим делать из чего-то, нечто удивительно прекрасное, что-то из разряда бесконечности…