Книга

Пройдя, остановиться, и, забывшись, утопиться в тебе.
Путь так тяжёл, а тебе никто не напомнил.. Никто не сказал ни
ей, ни
тебе, что вы вернётесь, просто разбившись об усталое солнце и спев.
Протя-яжно и
тихо закатным далям.
Обняв свет и съев мрак, задохнётесь полынью, и, упав, отодвинете продолговатыми тонкими фалангами пальцами дельфинов и вернёте всё на то заброшенное место, место, оставленное для воды: пустой, холодной, но единственной, изломившей русло
бровью,
намекающей на быстротечность и ясность.
Они просто как подвешенные наблюдали с голодом за вашими стонами,
в белёсых зубах
превращающиеся в хохот.
Вы смеялись для них, а сквозь слёзы для себя.
Тогда, в последний день,
ев соль с глаз,
вспоминая легенду материи и мечтая выкрасть хоть одну звезду у Пурпурного Бога Марса,
смотрели друг другу
в лес ресниц и
каналы красных сосудов в белках,
дышали не чтобы жить, вдохнув,
а для того чтобы выдохнуть и пропитать друг друга собой.

Сорняк страха, вырванный с первыми побегами боли и зла,
лежал рядом с вами, засохший как прокаженный.
Да, вы ушли сами.
Да, не смогли повернуть стрелку компаса, чтобы пересечь дорогу, ведущую к возвращению.
Но они никогда не смогли бы сказать, какое чувство будет разливаться из вас в этот сумеречно-предрассветный момент
Окончания.
Они опрокинули, не удержав, когда-то Книгу, листы которой были наполнены Тем
Смыслом.
Они не смогли прочесть её названия и сожгли с дровами для обогрева приюта.
А вы,
исчезая,
грели своим непонятным ручным счастьем прожжённые сознания друг друга,
говорящие слова воссоздания.
И только всё же росток страха, корнями почувствовав нужную ему почву для существования, протянул щупальца к вашим Сердцам.
Боязнь за оставшихся пеленала постепенно затухающую мышцу жизни..
Так вы утонули, чего-то, наверное, не дождавшись..
А не дождались вы одного – плода своего исхода, давшего Жизнь виноватым…

Руки темноты
в этот сгусток времени
закрыли глаза,
прошептав
на языке акустики:
«Тс-с.. Тишина… Всё – сон…»