Когда б познавший мира муки,
Я был бы спрятан от себя,
Я б рыл листы, и шорох бы баюкал
Сухую тень прохладных балюстрад.
Истаял день, свой воск растратив
На обнаженье рунных черт,
Он слыл скупцом белёсых пятен
С щепоти капавших сквозь бреш.
Немного подождав сгущенья ночи
Брат запалил слезливую свечу,
Что часовщик-нетороплив и точен,
Руками произнес: «Молчи, молчун.»
И снова, строки разбирая,
С хоров струится вязкий хор,
На каноничность слова уповая,
Под свод вдувает свой затвор.
Здесь чужды звуки праздной речи,
Как миру ум и чистота,
И где-то здесь, быть может, льётся вечность,
Как ключ холодный на каре двора…
тихо... не спугни... мысль
© Copyright: Антон Удалов, 2008
Свидетельство о публикации №208110400636
Свидетельство о публикации №208110400636
Рецензии