Медленная смерть

Тусклый свет лампочки холодного подъезда
Не пробьётся сквозь стены мрака души.
А чёрно-белые розы, на чьей-то могиле
С жадностью смертельной вороны склюют…
Не споют больше песен замёршие соловьи,
Если каждая секунда отымает грамм души.
Если каждая минута вырывает кусок сердца,
А каждый новый час уменьшает нашу жизнь…

Где бесцветных людей красит мастер-художник
И готовые работы тотчас уходят с молотка…
Да, широка река меркантильности и зла
И не так уже чёток взгляд парящего орла…

А я вижу, как ложь загибает вас раком
И слышу как покорных тренируют в бараках…
Я испытывал боль, сравнимую с жаждой…
И упивался лишь Одной, как осенней прохладой…
Я знаю, каково, смотреть в обугленное небо
И не видеть ничего, кроме собственного пепла…
Я знаю, что такое предательство близких,
Когда казались высоки, а оказались низки…
Я не знаю сам себя, но знаю тех, что вокруг…
Для кого являюсь другом, не скажу, что он мне друг…

Время-хирург небрежно режет нутро
И оттуда, как гной, вытекает зло…
Что ещё есть внутри такого, как я?
Множество дохлых нерв, убитых за зря…
Тонны ненависти и боли, неприязнь к людям,
Кубометры желчи и следы ног –
Тот самый урок, не научивший ничему,
Но оставивший рану, глубиною в ад…

Но я рад, что жив! Хотя живы ли мы?
Ведь жизнь – это просто медленная смерть…