Час Холода

Ах, что за ночи без луны!
Какие дивные кошмары!
Иль въяве лебедей полны
Там, за порогом, дортуары.


Я – дитя сумерек, времени, когда, шипя, в Вечном Городе зажигается газ, мерцающий в ноябрьском тумане, разливающий горячий свет по мокрым камням мостовых. Фонари красят ночь в мягкий лиловый и густой оранжевый, шепчут, как хорошо дома, в семейном кругу пить глинтвейн и чай, свивать табачный дым в косы и обвивать его вокруг запястий, потягивать терпкий кофе в кофейнях. Ноябрь – это порог, завершающий осенний маскарад, самый яркий, самый блистательный из всех карнавальных месяцев, увлекающий в свой водоворот всех, месяц тайн, месяц признаний, месяц лжи в тонком фарфоре, месяц «Маски долой!».
Вечерами все реже попадаются прохожие. В воздухе разлито ожидание – и одни торопятся домой, под прозрачный полог постели (лучшее место для смерти), другие спешат окунуться в сияющий, блестящий ворох феерических декораций, в сладком хмелю забыть и забыться.
Сколько драгоценных моментов подарено мне сумерками – сколько эмоций разных, чувств смешение и смятение, острота ощущений, глубина восприятия. Словно окунаешься в густой, вязкий, теплый сон, на утро остающийся послевкусием меда на губах.
Идти сквозь толпу, проталкиваться, вздрагивая от случайных прикосновений, вспоминая предшествующие и прошедшие жизни, обольщения ранней юности.
А за сумерками следует ночь – прозрачная нежная тьма, а за ней мрак непроглядный, густой и серебристый, как мех.
Идти. Слушать звук своих шагов, цокот каблуков по камням, Прозрачная тьма то упорствует, то затягивает пеленой тумана. Ветер кружит вальс – и последние листья вьются в танце, текут из рук минуты – не песком, но родниковой водой, ветер и ночь, ветер и ночь, ветер и...ты?
Выдохнуть бы бриз с берегов северного океана и отослать бы к тебе с ветром, чтобы баюкал и рассказывал до утра тихим шелестом о янтаре, обласканном ледяными водами, о прозрачности отражающих небо озер.
А потом, уставшим, переполненным чувствами, возвращаться домой.
Старая лампа над столом, привычное неторопливое течение мысли. Работа, не нарушаемая ни шорохом, ни присутствием.
Скоро рассвет.