Молочные лепестки

Кто говорит, что фиглярство признак безудержно уходящей молодости? Ведь бывает, что замерзающие, как молочные лепестки, люди в городском метро, также ждут света, пищи, радостей. Случается ведь, что капли на запотевших окнах лениво катятся ниц как-то по-доброму. И все эти обстоятельства так забавляют, что хочется сорвать с себя прилипшие от холода к коже наушники и по-братски потрепать прохожего незнакомца.
В такие моменты не хочется думать о сером, рутинном. Будто сморщенная старушонка с сиреневыми волосами невзначай наступит тебе на ногу или прохряхтит вслед какие-то проклятия.
Порой грусть играет с отрадой в слишком опасные прятки, заставляя идти на необдуманные компромиссы, как с котенком играет. Признаться в любви незнакомке или толкнуть беззащитного красноносого пьяницу не стоит ничего, но вот выбрать из сотен соблазнов один, правильный...это по-истине дорогого стоит. Звучит абсурдно, но это так. Вот такой вот плюрализм осеннего безымянного пешехода.
Шаблоны шаблоны шаблоны- гремит в ушах. Троекратно, эдак по-ленински. Однотонную осень редко подкрашивает косметика безликого серого города. Тем паче, что глаз к этому привыкает безбожно. Люди-картинки, вестимо, банально, однако правдиво, как никогда. Столица, как большое тускло-черное пальто ходит по Камергерскому, обгоняя фонари и ускользая по переулочкам. Одни лишь лица, как номер автомобиля, отличают одну модель от другой.
Тени в виде крестов...или наоборот?. За ними можно спрятаться, но убежать практически невозможно. Обгоняя одну, другая плетется следом, и так до тех пор, пока от сумерек не скроешься в какой-нибудь забегаловке. И погони эти будут длиться до тех пор, пока луна небеса, как махровый носок, не заштопает какой-нибудь очень блестящей заплаткой...яркой, как утреннее солнце.