Жираф, съевший луну

С благодарностью автору этой картины (увы, я его не знаю) - за вдохновение.

Подъезд, самый обычный – не тот, ухоженный, с пестрым махровым ковриком у каждой двери, лимонными деревьями в кадках и аляповатыми картинами неизвестных живописцев нашего столетия на стенах.. Нет, здесь как обычно - грязновато, зябко, в нос бьет запах кошек, табака и - почему-то - каких-то женских духов.
Лифт не работает, что, впрочем, и к лучшему. Все равно невозможно заставить себя втиснуться в его узкое, как гроб, тело – кажется, что он вот-вот сожмет тебя в объятиях анаконды и никогда больше не выпустит.
Пальцы рассеянно теребят короткий ежик волос. Что же, придется идти на пятый этаж пешком. Один пролет, два, три… а, какая разница…
«Вот если бы чердак не был заколочен, то я бы могла туда подняться и через оконце увидеть квадрат ночного неба с приколотыми к нему звездами…Звезды будто игрушечные, из фольги. А если вылезу на крышу – увижу маленькое игрушечное шоссе с маленькими машинками. И дома поменьше, одинаковые, как коробки с игрушками – герметичные, не пропускающие свет и влагу. И ты, Ксана, тоже игрушка. Кукла в уже не очень-то нарядной упаковкее.»
Три ступеньки наверх. Соседская кошка прыснула из-под ног, коротко и возмущенно мявкнув.
«Здесь все какое-то ненастоящее. И враждебное.. Город как будто ощетинился и всем своим видом говорит: «Зачем ты сюда приехала? Кто тебя ждал?» Зачем бросила свой Город, зачем тебе Столица? Карьеру делать, деньги зарабатывать? Сделала? Заработала? Стала художником? Эх ты…»
 Третий пролет.
«И не бросишь ведь ничего, не бросишь.. Работа, квартира.. Все-таки подписалась, снимаю.. Ну куда все это денешь? Но ничего, когда-то все кончится.»
Две ступеньки.. Три.. Пять..
«Я знаю когда.. Там, на небе- Луна… Ненатурально-белого цвета, похожая на плавленный сыр. И однажды, из ниоткуда, придет Лунный Жираф. У него гладкая, бело-молочная шерсть в темных кратерах пятнышек и черные, влажно-печальные глаза. Он съест эту Луну-самозванку, вместо нее появится настоящая – как в нашем Городе.. Тогда я смогу уйти, бросить всю эту никому не нужную ерунду и стать художником. Надо только чтобы произошло чудо …»
Пальцы шарят в темной пещере кармана, пытаясь найти связку ключей. А. Вот она.. Ключей всего три- от входной двери, непосредственно от квартиры и какой-то старый, даже слегка тронутый ржавчиной ключ. Девушка давно забыла, что он открывает. Наверное, надо его выкинуть, но она все время забывает.
“Welcome home, Ксана…»
Связка небрежно брошена на тумбочку, рядом со шкатулкой, чье содержимое тоже позабыто. И даже временной хозяйке квартиры вряд ли придет в голову приглядеться и увидеть, что третий ключ подходит к замку шкатулки, внутри которой – самые обычные акварельные краски. Эка невидаль, скажете вы, подумаешь, удивили… Но это для вас они ничем не примечательны. А Ксана, возможно, возьмет кисть, банку с водой, и, обмакнув кисточку в желтую краску, нарисует настоящую луну на настоящем небе - желтоватый шарик мимозы в зарослях синевато-серого ковыля. И тогда она упакует свой чемоданчик, положит туда краски и уедет, не дожидаясь своего жирафа, не цепляясь больше за окаменелости вроде «надо», «неудобно» и «привыкла». Зачем они нужны? И зачем нужно ждать чуда, если можно самой его нарисовать?
Однажды она обязательно откроет коробку, увидит краски, и тогда.. Но это будет еще нескоро. А пока Ксана спит, и в ее снах белый жираф с грустными и добрыми глазами доедает краюшку Луны.