Глазами случайных прохожих

Одно время я возвращался из офиса одной и той же дорогой. И она, видимо, тоже, только в обратном направлении, т.е. мне навстречу. Я выучил все ее туфли и платья, замечал обновки, ловил названия ее духов, был в курсе, когда она в отпуске, когда у нее отгул или больничный. Верней, конечно, я не мог точно знать, когда именно отгул, а когда именно больничный, но это детали, и воображение просило не предавать им значения. Я не хотел знать ее имени, семейный статус и хобби, чтобы выстраивать из этого вечера сурка «нашу» историю. Мне просто нравилось, что с понедельника по пятницу примерно в 18:30 – 18:45, примерно на одном и том же месте я прохожу мимо утонченной кучерявой девушки в элегантных нарядах. Но, конечно же, однажды она куда-то пропала, причем где-то за месяц до этого у нее был двухнедельный отпуск. Сначала я думал, что она приболела, потом я подумал, что она серьезно заболела, а потом - сменила место работы. Но она не могла поменять работу так же, как и не могла переехать в другой район, страну, куда угодно. Не могла и все. Я тоже перестал ходить этой дорогой домой, огибая огромные крюки или, наоборот, буквально протаптывая себе тропинку к дому. Я даже стал ходить с коллегами пить пиво после работы, чтобы потом смело можно было возвращаться привычным путем, или приглашал новую ассистентку босса в кино (тогда-то я и узнал, что они все думают, будто я какой-то весьма странный тип и меньше всего на свете меня интересуют люди). Нет, дела не шли наперекосяк, никаких мелких неудач, в общем, - ничего похожего на суеверные послесловия. И я по прежнему не хотел знать ее имени, и по прежнему хотел видеть каждый вечер, как письмо в почтовом ящике, а почему бы и нет? Но писем мне никогда не писали; я не видел ее уже пару месяцев. Прошло 3 года, я не уволился – я встретил ее в субботу в одном спальном районе, где жили мои родители. Она остановилась, и я остановился… ненадолго, но я успел понять, что лучше бы мы ходили навстречу одной дорогой утром на работу.