Не шмогла

У меня не получилось остаться в Швеции. Никто не будет звать меня Кайса или Катьйа. Я не устроюсь на работу к хозяину-арабу в магазин для эмигрантов. Не стану сидеть черной вороной среди светловолосых шведов на вечеринке.

У меня не получилось удержаться на «нормальной» работе. Этим я навсегда лишила себя офисных интриг и сплетен, которые так будоражат кровь. И барский гнев, и барская любовь давно миновали, так же как томительное ожидание – когда стрелка часов наконец доползет до шести?
 
У меня не получилось с художником. Метро «Текстильщики» навсегда останется для меня глухой московской окраиной, не более того. Я не буду долгие годы ждать, когда любимый продаст все-все картины и подарит миллион алых роз. Никогда мне не познать истинной радости самопожертвования.
 
У меня не получилось защитить диссертацию. Я рассталась с надеждой регулярно получать зарплату. Я не буду, постепенно стервенея, рассказывать очумевшим от тоски студентам про субъектно-объектные отношения в предложении.
 
У меня не получилось с другом детства. Мне больше никогда не придется смотреть в его злые глаза, тщетно убеждая себя в том, что я сумела перехитрить судьбу.
 
У меня не получилось уехать в Китай. Я не стану вяло поддевать палочками осточертевшие корни лотоса в плошке, глядя на нестерпимо голубое небо над Чэнду, и вспоминая плотные, как камлот, серые облака над Петербургом.
 
У меня многое не получилось. Наверное, я неудачница.
 
Боже, какое счастье.