Портрет

Снова шел унылый мокрый снег. Большими белыми хлопьями он опускался на землю и сразу же утопал в грязной каше. Он падал на одежду, руки, залеплял глаза. Промокшие деревья старались прижаться друг к другу, тонкими, ослабленными веточками пытались скинуть этот неприятный, холодный снег. Редкие прохожие спешили домой, чтобы скорее спрятаться от порядком надоевшего снега. Среди них была и я.
Легкая дрема звала меня, и я не могла отказать ей. Только бы придти, снять ботинки, раздеться и окунуться в сладкий мир снов!!! Знаешь , а ведь во сне забываешь обо всем. Во сне можно быть принцессой, ходить на балы, путешествовать….здорово… но это не относится к делу.
Уже третий месяц подряд мне снится один и тот же сон. Он повторяется в точности каждую ночь, его детали настолько подробны, что порой кажется, что все это происходит наяву. Мне снится старое, заброшенное кладбище. Покосившиеся, унылые кресты смотрят в небо, надписи уже заросли мхом, часть из них стерлись со временем .Слышится карканье ворон… Я вижу их гнезда на деревья, которым давно за сотню лет. Я хожу по этому кладбищу, нет, даже бегу, мне кажется, что за мной кто-то гонится…Ощущение страха преследует меня. Я петляю между могил, перепрыгиваю через ограды, а кладбище все не заканчивается. Кажется, что оно простирается на сотни или даже тысячи километров. Ужас охватывает меня с ног до головы, коленки начинают отчаянно дрожать, сердце вот-вот выпрыгнет из груди. Так я петляю очень долго, цепляюсь за старинные памятники, падаю и снова бегу. Отчаянно светит луна –проводник на этом заброшенном кладбище. В бегах проходит несколько часов, пока я, изможденная, уставшая от этой бешеной гонки не выхожу на тропинку.. .Снова ночь. Все могилы тусклые , темные… Кажется, что в них кто-то стонет, слышны какие-то звуки, голоса, просьбы о помощи. Бег сменяется шагом. И вдруг я вижу свечение одной из могил. Оно настолько яркое, что ноги сами ведут меня туда. Я подхожу ближе и ближе, и тут ночь сменяется днем. Я стою напротив этой могилы, чистой, светлой, прибранной, она притягивает, словно магнитом. Я пытаюсь разобрать надпись на памятнике, но тщетно. Буквы давно истерлись временем. Но я не могу отойти от этой могилы, ноги стали такими тяжелыми, что я не могу даже сдвинуться с места. И тут я обращаю внимание на портрет молодой женщины. У нее красивые, голубые глаза, красивые как два озера. Когда в них смотришь, кажется, что они затягивают, словно омут. Но они острые и колючие, они прожигают насквозь и в тоже время они полны боли и отчаяния. Меня поражают ее черты лица: брови домиком, длинные черные ресницы, длинный правильный нос, искривленные болью губки, черные кучерявые волосы до плеч… и цвет лица. Оно было настолько бледным, настолько белым, как мел. Мне кажется, что в это лицо я смотрю часами, настолько оно меня завораживает. Я стою в исступлении, тону в отражении этой женщины и вдруг слышу пронзительный крик: «Спаси!» Потом ее отражение исчезает.
И вдруг я проснулась. Снова падал мокрый снег. Я думала об этом странном сне. Перед глазами стояло это измученное лицо, казалось, что оно точило меня изнутри. Ночью все повторилось сначала.
…Я начинаю разрывать мох, чтобы прочитать надпись. Мои руки в грязи, земля забилась под ногти. Но буквы расплывались, и все, чтобы я ни делала было тщетным.
Я проснулась от боли в пальцах. Руки покраснели и опухли. Я с ужасом начала осознавать, что это место существует ! Из головы не выходили мысли об этом странном кладбище. Я потерялась между реальностью и тем неизведанным миром, и какая-то неистовая дрожь проносилась по всему телу.
Проходил день за днем, ночь за ночью, но сны все не прекращались. С могилы исчез портрет. Все больше и больше я хотела узнать, что же написано на памятнике. Руки покрылись красной корочкой, под глазами появились синие круги. Мое лицо выглядело бледным и усталым, ноги не слушались. Я ничего не могла больше делать. В голове были только мысли о кладбище, о могиле, портрете. Почему же пропал этот портрет? Что за женщина изображена на нем?
Я стала бояться ночи, бояться сна, но, в то же время, я знала, что должна узнать разгадку этих тайн. Руки постоянно болели и шелушились. Я ждала ночи, чтобы все началось заново. Портрета по-прежнему не было, зато надпись на памятнике стала видна довольно отчетливо. Я прочитала:
ГРИШИНА АГАФИЯ МАРКОВНА.
9.07.1893 -10.07. 1916
Кто это? Только этот вопрос интересовал меня. И почему ее дата рождения только на день отличается от моей. На секунду мне показалось, что портрет этой женщины снова появился на памятнике, а на ее лице засияла улыбка.
Проснувшись, я посмотрела на руки – все исчезло.
Поехала в архив, где перерыла кучи старых, запыленных папок. Иногда мне казалось, что все усилия тщетны, что я ничего не найду. Я была в отчаянии. Проходил день за днем. .. я часами сидела в архиве, пока не наткнулась на папку Гришановой Амалии Людвиковны . Меня сразу же поразила дата рождения и смерти этой женщины – 9.07.1815 – 10.07. 1900. Кем же приходится ей Агафия? Связаны ли они? Причем здесь я? Я обязана ответить на эти вопросы.
Я сидела и перебирала пожелтевшие странички папки, пересматривала, пыталась разобраться в записях. К сожалению, большинство документов было уничтожено во время II мировой войны., но кое-что мне удалось узнать.
О роде Гришановых известно с 16 века. Он был один из самых знатных родов того времени, во время крепостного права, они содержали более 1500 крестьян. Также там находилась родословная Гришановых. Сопоставив факты, я пришла к выводу, что Агафия является внучкой Амалии. Да, и еще интересный факт. Фамилия этого рода передавалась по женской линии. Еще на обрывке какого-то документа описывалась некоторая летопись, которая рассказывает о Гришановых.
Слякоть превратилась бесконечное поле, покрытое льдом. Казалось, что наступает ледниковый период. Все ежились от холода и пронизывающего с ног до головы, ветра. Мысли о портрете и Агафии не покидали меня. Я превратилась в робота, который безропотно выполняет , указанные программой, действия. Передо мной стояла всего одна лишь фраза: « Я должна.» Что должна? Кому? Почему я? Я не могла ответить на эти вопросы.
Смех исчез из моей жизни. Я непоколебимо подчинялась этому сну, этой женщине, каким-то непонятным голосам. Вся жизнь моя перевернулась в один миг.
Прошел месяц… Сновидения все повторялись. Все то же кладбище, та же могила, только портрет то появлялся, то исчезал. Все это время я ездила по деревням, поселкам в поисках этой летописи. Но ее нигде не было!!! Никто не мог даже рассказать о роде Гришановых, что-то вспомнить о них. В моей голове роились страшные мысли. Я начинала сходить с ума.
И вот однажды в автобусе я услышала разговор о какой-то бабушке, которая будто бы предсказывает будущее. Люди называли ее то ли Арина Мишунова, то ли Арина Гришанова. Мне ничего не оставалось, как поехать в поселок Вороново. Я мечтала закончить этот кошмар.
Темное небо встретило меня в этой глуши. Я пробиралась через дремучий лес, пока не увидела старый, почти развалившийся дом. Черный ворон ходил по крыльцу и что-то бормотал себе под нос. Вдруг дверь скрипнула и навстречу мне вышла старуха. ЕЕ лицо было в язвах, седые волосы развевались на ветру, посиневшие губы дрожали. Но все же она чем-то напоминала ту девушку на портрете.
- Я ждала тебя! – заговорила со мной старуха. Ее голос скрипел, она растягивала каждый звук … При каждом ее слове меня передергивало. Я испугалась. Первым желанием было бросить все и бежать. Ноги не слушались.
Старуха пригласила меня войти. Мы поднялись по крутой винтовой лестнице. С каждым нашим шагом лестница потрескивала, казалось, что вот-вот она провалится. В доме пахло какими-то отварами, травами, стариной. Мы вошли в комнату -посреди стоял огромный круглый стол, укрытый домотканой скатертью. На кресле- качалке сидел черный кот. Ее желтые глаза поблескивали и он, будто бы улыбался. Старуха пригласила меня сесть.
- Я… - попыталась начать разговор , но Гришанова прервала меня.
- Я знаю, зачем ты здесь.
Все началось еще в 16 веке. Алевтина Илларионовна была владелицей имения Вороново. Женщина отличалась жгучей красотой и жестоким нравом. Она безжалостно отправляла на тот свет своих многочисленных слуг и мужей. Ходили слухи о том, что женщины этого рода были потомственными колдуньями. Односельчане пытались обходить их дом стороной, но эти женщины притягивали. Однажды попав к ним в дом, никому не удавалась выбраться оттуда живым. Колдуньи имели все: красоту, богатство, отменное здоровье и власть. Но им запрещалось любить. Так они и жили, отравляя жизнь жителям поселения. Так пролетали дни, месяцы, годы. Иногда колдуньи распускали свои длинные черные волосы и устраивали шабаш, бесились до утра, доводя до ужаса случайных проезжих. Они пели грустные песни о проклятии, запрещавшем любить, чувствовать, надеяться и верить. В те дни всегда было пасмурно, шел дождь… Но в один солнечный день родилась Агафия. С самого детства она отличалась от женщин своего рода. Агафия была совсем странная. Она умела улыбаться, смеяться звонко и заливисто, трепетно чувствовать и любить. Она терпеть не могла черную одежду, и не видела смысла в шабашах… И однажды Агафия влюбилась. Она поверила возлюбленному, летала на крыльях счастья после их свадьбы. Но в мыслях мужа и всего поселка было уничтожить этот род. Каждый день он подсыпал яд ей в пищу. С течением времени все заметили, что у молодой женщины пропал смех, ее лицо стало белым, как снег. Скоро она слегла… Все понимали, что Агафия умирает. Колдуньи убили мужа Агафии, но она уже была обречена. Владелицы имения срочно нанимают самого лучшего художника, который должен был нарисовать предсмертный портрет Агафии. Он четко изображает внешность женщины, изображает ее боль и страдания.
Постепенно Агафия умирает. Ее шикарные волосы сбиваются в войлоки, глаза теряют свой загадочный, колкий блеск. Губы высыхают. Тело покрывается язвами и пузырями… Агафия бредит, но иногда ее рассудок становится ясным. Тогда колдуньи собираются, чтобы выслушать умирающую женщину.
Агафия постоянно твердит:
- Однажды, когда мы будем на волоске от смерти, когда все будут уже обречены, когда останется лишь жалкая легенда о нашем роде, придет она. Она родиться во второй половине 20 века. Ее глаза будут зелеными, цвет волос – соломенным, она возьмет фамилию отца своего, ее имя будет начинаться на букву А и она будет единственной из нас, кто родился 10 июля. Она снимет проклятие с нашего рода, научит снова верить, надеяться и любить. Она в силах спасти нас!
Затем снова начинался бред. Страдания Агафии были невыносимыми. Все внутри нее лопалось, она гнила заживо. Боль ее была невыносимой. Агафия кричала так, что ее голос был слышен во всех соседних поселениях. Сосуды и вены лопались от нервного напряжения. Вскоре она умерла.
Больше старуха мне ничего не сказала. Сколько я не спрашивала, сколько не умоляла. В ответ я не услышала ни слова. Она лишь прошипела:
- приходи завтра.
По дороге домой я долго думала обо всем случившемся: о старухе, портрете , Агафии . Я никак не могла придти в себя. Меня мучили тысяч вопросов: Как я должна помочь им? В чем моя сила?
Ночью я снова увидела Агафию. На портрете она улыбалась. ЕЕ глаза перестали жечь, и казалось, что ими она согреет весь мир.
Проснувшись, я сразу же поехала в имение Вороново. Дорога как будто исчезла… Я снова пробиралась через колючие кустарники, темный дремучий лес , а дороги все не было. Я долго плутала, петляла, пока не увидела знакомый дом. Я побежала к нему навстречу. Моему удивлению не было конца: ворон исчез, на двери висел большой амбарный замок. Дом, как будто бы обветшал за прошедшую ночь, врос в землю по самые окна.Что случилось? Куда подевалась старуха?
Я обошла дом и возле огромного дуба увидела могилу. Я подошла ближе и прочитала: Гришанова Арина Иосифовна (9.07. 1930 – 10.07. 2000). Моему ужасу не было предела. Я разговаривала с человеком, который умер 6 лет назад!
Ноги понесли меня вдаль. Я бежала, спотыкалась, падала и снова бежала. Почему-то резко стемнело. Воронье карканье раздавалось все ближе и ближе. Я пробиралась через дремучий лес. Старые деревья ужасно скрипели, ветки норовили ударить меня по лицу. Какая-то неведомая сила гнала меня вперед, и я не могла ничего с этим сделать.
Вскоре я, облегченно вздохнув, вышла на тропинку. Небо стало совсем светлым, как будто бы кто-то включил свет. И вдруг я увидела кладбище, которое простиралось на сотни километров вперед. Все памятники на могилах были черного цвета, и лишь из одной могилы исходило белое свечение. Я побежала к ней и, остановившись, прочитала: ГРИШИНА АГАФИЯ МАРКОВНА. Возле памятника лежал старый, пожелтевший портрет. Я подняла его, протерла и увидела измученное лицо молодой женщины. Я повесила портрет на памятник и ушла…
… Наконец-то ненавистная зима закончилась. Лужи высохли, на улице потеплело. Все чаще и чаще стало появляться солнышко. Не угрюмое и холодное, а ласковое и теплое. Небо стало светлым и ясным. Изредка, конечно, появлялись тучки, но они исчезали так же быстро, как и появлялись. Распустились листочки на деревьях, расцвели мои любимые тюльпаны. А еще я влюбилась, но это уже совсем другая история.
Февраль, 2006 год
Sep 19