Фишка

       Встретил я как-то на улице своего старинного приятеля, друга закадычного – ещё со школьной скамьи. Давно мы с ним не виделись, а потому обнялись крепко и основательно разговорились.
       - Я ведь только по телевизору тебя и вижу. Иногда. Если повезёт среди прочих различить. Уж слишком много вас в последнее время развелось, - сказал мне друг детства и улыбнулся ехидно. – И все на одну морду. Сиднем сидите да штаны протираете. А проку? Где позитивный результат? Сколько ждать? Прости за прямоту.
       Он сказал, а мне обидно. За себя и за нас всех. За тех, что работают не щадя живота. «Во имя», «во славу» и в «фонд будущих поколений». За тех, что и «штаны протирают», и «все на одну морду», и «позитивного результата» никак добиться не в состоянии. Я хочу что-то возразить, но не успеваю.
       - И не надоело тебе? Ваньку валять? – друг не успокаивается и кроет правду-матку. Как серпом. – В кого ты превратился? И все вы. Пляшете под одну дудку. И друг от друга практически ничем не отличаетесь. И те, что справа, и те, что слева, и те, что в центре. Больно смотреть. Марионетки немые. Самим-то посолировать никогда в голову не приходило? Из серой массы выдвинуться.
       Серьёзные обвинения. Как не признать. И впрямь: дудка – одна, и подстраиваться под неё постоянно приходится. И тем, что справа, и остальным. По- своему, конечно, но в целом – одна песня получается. На все времена. А как же иначе? Мы по-другому не умеем. Куда помашут – туда и мы.
       А друг закадычный, видя мои сомнения, сжалился и разные советы давать начал.
       - Хоть бы пересели, что ли? Перемешались бы как-нибудь? Перестроились? Чем сиднем сидеть. Авось результаты вверх попрут. И двести лет ждать не придётся. – А когда я совсем расстроился, слегка смягчился и похвалил даже: - Но ты всё-таки от других отличаешься. Страданием. И мукой - на своей некрасивой и постоянно сморщенной морде. Очень подкупает. Я эту твою фишку и себе на заметку взял. Помогает. Вызывает уважение…
       Расстались мы по-приятельски. А однажды увидел я закадычного друга по телевизору – на отчётном заседании Думы о ежеквартальных успехах. И его измученную страданием физиономию. Ту самую мою «фишку». И, вправду, завораживает. Выделяет из толпы. Сольный номер!
       А я по-прежнему сижу сиднем. Восьмая скрипка справа. Играю согласно дирижёрской палочке, в… «фонд будущих поколений» и под одну со всеми дудку, флейту, то бишь. А сиюминутных результатов не жду, если не считать за таковые «фишки» с глубокомысленным и страдальческим выражением… лица.
       И вот ещё что. Старенькие свои ботинки я наконец выбросил. Жали нестерпимо. Полгода на новые откладывал, но купил-таки. И теперь играю без мук и страданий. Всё ту же песню. Что «стоном зовётся». Молча. И даже с открытыми глазами…