Исчезновение

Тёплые ноты... Мне холодно, и потому я их слышу... Они далеко, внутри... И нет им выхода никакого, лишь только вот так - написать,.. всего лишь сказать невидимому незнакомцу, что они - эти ноты - есть. И всё... И смолкнуть, как последний августовский сверчок...


Теперь по утрам зябко, а боязливое небо подолгу раздумывает - пустить ли на какое-то мгновение солнце? Две недели осени, чтобы проводить жизнь к зиме. Уже на вокзале, но поезд еще не подали. Ноябрьский ветер принимает тебя за чистое поле, вовсю разгуливая по его голому простору. Мёрзнут уши. Ждёшь, и чтобы как-то согреться, вжимаешься в свою куртку. С нею вдвоём, и никого нет ближе. Переминаешься с ноги на ногу, и не просто потому, что это помогает немного согреться. Стоять на одном месте - как-то неловко, тем более без всякого багажа. Руки в карманах, будто тебе ничего не надо от жизни. А может, это действительно так... Не важно, это волнует лишь иногда, и гораздо меньше, чем зачастивший с недавних пор случайный взгляд из ниоткуда... Ты его улавливаешь, но вот ответить... не можешь... Густые темные ресницы, взмах, а может это всего лишь мелькнула тень на белом полотне бетонной дорожки... Идешь вдоль, и порой замечаешь такие вот тени... И не пожать им руки, и не окликнуть...

Но вот уже подают поезд, лишь бы только уехать... Единственное место, между "да" и "нет"... Может быть, мне туда... Захожу. Проводник молча провожает взглядом... Моё открытое купе, - никого. Окно задохнулось туманом. Протираю уголочек стекла, возвращая капельку жизни. Снаружи - тоже самое. Люди не толпятся, фонарей - и то больше. Зажигаются навстречу вечеру, словно кто-то протянул кому-то руки... Входит проводник, и я протягиваю ему свой билет. Не глядя, забирает его и засовывает в кармашек безликой потертой папки. Затем уходит, оставляя за собой открытую дверь и следы холода. У меня нету сил идти по ним, я опускаюсь на кожаное сидение и чего-то жду...

Поезд трогается, но по-прежнему - никого... Стук колёс о моё одиночество... Безымянные станции, полушепотом строки... Складывается стих, который некому прочесть... Тополя, бесконечные тополя за окном... Потушенные свечи... В темноте теряют свои контуры вместе с моими... Сонный проводник случайно заглядывает в моё купе, но не видит меня... И лишь время от времени жалобно вздрагивает сердце пустого стакана, - ложечка, которой еще недавно я мог размешивать сахар...

10 НОЯ 2008