Зарисовки

       Я - жизнь... Меня восхваляют, меня лелеют, обо мне заботятся.
Я весна... Я рождение... Я детство, я создаю и возрождаю. Я - это цветок, пробивающейся, сквозь серые плиты.
Я - это птицы, летящие не смотря на бурю, домой. Я восход, укрывающей, спокойное море золотым покровом. Я - это почки, распускающиеся, на деревьях. Я таюсь в улыбке матери, смотрящей, на своего новорожденного. Я прячусь в листве зелени, только что распустившейся , я смеюсь в золоте лучах, выглянувшего солнца, я играю в звонком голосе ручья . Я - это надежда, я это – надежда на будущее...

       Я - сердце... Меня любят, меня преподносят, меня боготворят.
Я лето... Я юность... Я любовь... Я умею страдать, умею любить. Я там, где душистые поля ромашек. Я смеюсь и замираю, в неловких объятьях влюбленных. Я прячусь смущенно в теплых, летних дождях. Я улыбаюсь счастливо в голубом платье неба. Я плачу от боли в раскатах летних гроз. Я прощаю в зелени душистой земляники. Я надеюсь в капельках росы по утрам. Я верю в морском прибое. Я замираю в ночной поре под трели соловья. Я танцую в бликах, луной дорожки. Я это-вера, я - это душа любви.

       Я - память... меня хранят, меня забывают , меня ценят.
Я осень... Я зрелость... Я воспоминание… Я храню и помню. Я там, где фотокарточки, пожелтевшие от времени, я иду в шуршание падающей листвы, я печалюсь в сером дожде, тихо бьющим в окно. Я улыбаюсь со старого портрета. Я там, на чердаке, прячусь в старых, забытых кем-то вещах. Я печально смотрю со старого экрана. Меня сдувают в месте с пылью с комода. Меня выкидывают на помойку. Меня пытаются забыть. Меня ищут в пыльных закоулках. Меня любят перебирать в месте с вырезками газет, бусинами и прочей мелочью так, казалось бы, нужной раньше, и ненужной сейчас... Я крадусь с крепящими половицами. Я - это знание, я – это мудрость мира.

       Я - смерть... Меня боятся, ко мне приходят, меня призывают.
Я зима... Я сон... Я покой, я прихожу и забираю. Я там, где ничего нельзя исправить. Я в кружение полночных, звездных снежинках. Я живу на устах прощальных улыбках уходящих на всегда. Я в белых вьюжных метелях, в печалях музыки плачущей скрипки. Я в переливах звона хрусталя падающего на пол, я в каплях слез срывающихся на черный шелк. Я грущу в холодном свете звезд. Я прихожу туда, где подведен итог. Я не тороплюсь, я не остаюсь навсегда, я блуждаю в черном покрывале вселенной.
Я - это прощание. Я – это покой вечности....
Но...кто сказал что я- это конец...