пули сильнее шпаги

облачаю себя в униформу белых рубашек.
это как фехтование с самим собой...
каблук - шпага, рубашка - белы защитный жилет, очки - сетчатая маска на лицо, что напрочь стирает его черты с мониторов чужих радаров...
я как стелс, только белый, прохожу незамеченный по улице через сотни чужих пространств... от людей пахнет страхами, эмоциями, желаниями, адреналином... вот тут почудился запах первой влюбленности... он такой конфетно-сладенький... а вот тут запах нафталина - это кто-то свое сердце положил в коробочку до лучших времен, да вот только достать забыл...
я плыву по улицам фантомным пароходиком, на яхту не хватает изящества, да и табачный дым хвостом тянется вслед, четко обозначая рваные линии моих маршрутов.
мини-титаник с куском айсберга слева под ребрами, так и не потонувший, но потерявший былую стать...
вокруг по улицам расшаркиваются шинами автомобили, поливают грязью прохожих снаружи и друг друга внутри... а дороги все это впитывают...
Припадаю щекой к асфальту, как ты, милый... он вздыхает... дорогам тяжелее других на свете живется, ведь они губково впитывают все, что думают, пока по ним едут... дороги это огромный живой музей человеческих тайн...
белая броня фехтовального костюма становится серой... я перешагиваю порог парадной. в нос бьются перемешиваясь и соперничая друг с другом за первенство сотни запахов различного происхождения.
старенький лифт...
седьмой этаж...
порог...
выстрел.
стоп.

пули сильнее шпаги.
сдался.